Ha llegado la hora de despedirse. Durante quince meses he volcado aquí todas mis ideas sobre lo que pasaba y no pocas chorradas. Considero que escribir es un sano ejercicio intelectual y lo seguiré haciendo, pero ya no creo que tenga nada interesante que contar a los demás.
Espero que hayais, por lo menos alguna vez, disfrutado de lo que escribí. A lo largo de estos meses, ahí se han visto mis inquietudes y mis estados de ánimo. Ahora ya ni unas ni los otros tienen ninguna importancia. Siempre he querido mucho a mi país y me duele enormemente la situación que atraviesa y creí que debía hacer lo poco que podía para gritar que esto no tenía que ser así, que no era inevitable y que no estaba escrito en ninguna parte que nos dejáramos resbalar por la pendiente absurda de vagancia moral e intelectual en la que estamos. Sólo quería vocear que este sistema es una mierda y que los partidos políticos con nuestra connivencia están matando la democracia.
Al final, los países, las personas son responsables de sus actos. Y cuando se dejan de querer se mueren un poco. Y si se dejan de querer mucho, se mueren mucho, los mata su falta de respeto por sí mismos, por sus valores, por todo lo que representan y lo que representan para los que los quieren o pertenecen a ellos.
Ha sido un placer, de verdad. Si escribí algo que ofendió, lo siento, pero no mucho. La corrección política es sinónimo de vacuidad. Si os divertisteis alguna vez, gracias, seguro que no tanto como yo disfruté escribiendo.
Acabo. Me doy cuenta de que nunca fui capaz de escribir de verdad de las personas, vivas o muertas, que me marcaron para siempre. Seguro que me disculparán. Siento no haber dedicado lo que hubiera querido a mi madre. Jamás hubiera sido capaz de acercarme a expresar la fortuna de haber disfrutado de alguien como ella. Su grandeza me acompañará toda la vida. Y quizá ella tenga razón y también después.
Por última vez, saludos a todos. Y a tí, gracias por haberte conocido.
Como no encuentro muchos motivos para escribir nada que sea simpático ni gracioso, me limitaré a comentar las impresiones que a una persona no religiosa y no militante le produce la visita del Papa.
Lo primero es la constatación de lo que a la progresía le pone el Papa. Dudo mucho que suscite tanto interés entre los suyos. Cada visita de un Papa es una ocasión perfecta para expresar la indignación que les embarga por su simple existencia. A mí esto me desconcierta porque lo veo con neutralidad. A mí me parece bien que venga. Yo no voy a ir a verle, pero no entiendo por qué cabrea tanto. Debe ser porque todavía no he asumido que no ser religioso implica ser visceralmente antirreligioso.
Los antipapistas se rebotan enormemente con lo que el Papa dice. Parece mentira porque no sé qué esperan. ¿Piensan que va a hablar a favor del aborto? Él está en su papel y al que no le guste, pues que no le oiga. Porque entiendo que si eres un progresista guay, el Papa debe cabrearte y mucho. Pues nada, haz como yo. No le oigas. Al fin y al cabo, se va pronto. No es como los políticos de aquí, que te joden y se quedan.
Lo que me ha molado más de la visita es lo que ha hecho ZP. Por una parte le entiendo. Te plantean un plan coñazo un finde con una fiesta que no te va y es una putada. A mí me ha pasado alguna vez y me he escaqueado y me he ido a Zamora. Pero, coño, ¿a Afghanistán? ¿No es demasiado? Podía haberse ido a Transilvania a celebrar con sus hijas la Semana Gótica. En tres horas te plantas allí. Afghanistán es mucho esfuerzo. Creo.
Así que propongo que la próxima visita del Papa coincida con una de, digamos, Chavez. Así los unos y los otros quedan satisfechos. Y Zapatero que elija. Como todos
Saludos a todos
Había dejado olvidado el libro sobre el cerebro femenino, cuando el otro día me puse a pensar en una cosa y lo rescaté. Lo que me hizo pensar es una experiencia que me pasa recurrentemente y que debe ser consecuencia de cómo funciona el cerebro. Probablemente os resulte familiar. Pongamos que te metes en el coche para un trayecto relativamente corto de vuelta a casa del cine, por ejemplo. Según te metes, te das cuenta de que deberías haber ido al servicio porque tienes ganas. No le das importancia, porque será cosa de diez minutos y eso se aguanta bien. Y así es. El problema surge cuando estás ya a la puerta de tu casa y te das cuenta de que no puedes más mientras das saltitos intentando abrir la puerta. Entras disparado y te alivias pensando que no hubieras aguantado ni un segundo más.
Pero claro que lo hubieras aguantado. Si el trayecto hubiera sido diez minutos más, los habrías recorrido más o menos plácidamente sólo para encontrarte dando saltitos igual pero un poco más tarde. Es como si estuviera todo bajo control hasta que ya visualizas la meta. Entonces la vigilancia se relaja y no puedes más. Seguro que tiene un nombre técnico.
Así que he empezado a leer el libro. Está bien y lleno de sentido común. No sabía que el cerebro masculino es mayor que el femenino, aunque no tiene más neuronas. Las de ellas están más apretadas, eso es todo. Hasta su cerebro es más ordenadito. ¿Cómo no lo van a ser ellas? Por lo demás, nada sorprendente. Tienen más desarrollado el lenguaje. Y la capacidad de acuerdo. Ellas negocian, nosotros peleamos. Y son más prácticas. Sobre todo, eso. Prácticas
Me gusta el libro, porque la autora es brutalmente honesta. Sabe en qué superan las mujeres a los hombres (en el fondo, todos lo sabemos) y hace gala de ello. Pero, sobre todo, sabe que somos diferentes. Cuenta cómo una amiga suya feminista militante (ay, Dios) se empecinó en regalar a su hijita juguetes unisex, sólo para encontrarse con que un día entra en la habitación donde su hija jugaba y la ve acunando un camión mientras le decía: No te preocupes, camioncito, todo irá bien.
Ese episodio me hizo sonreir y me recordó la última escena de "La costilla de Adán" (Adam´s rib) en la que Spencer Tracy corre la cortina de su cama mientras se prepara para retozar con Katherine Hepburn y grita "Vive la petite difference"! Pues eso, que viva
Saludos a todos
Parece que Tomás Gómez llamó cabaretera a una rival del PP en Parla. La cosa pasó bastante inadvertida hasta que el lenguaraz alcalde de Valladolid sacó a pasear la sinhueso y dijo lo que de verdad pensaba de Pajín. Ya sabemos qué vino después. Rechinar de dientes feminista y todos los biempensantes de este erial intelectual que es España espantados ante el machista edil. Ayer hasta una colección de ociosos y ociosas le sacaron tarjeta roja en un Pleno del Consistorio en otra bufonada más. Pues vale.
Evidentemente, el PP no podía dejar de contraatacar y sacó a la luz el rifirrafe parleño. Otra memez, pero no deja de ser una prueba más de los daños de lo políticamente correcto. Nos hemos vuelto unos pijos que sólo se preocupan de las formas mientras maltratan el fondo. Debe ser una consecuencia de esta democracia televisada.
A mí todo esto me trae al pairo. No es que no piense que el alcalde de Valladolid no es un mal educado, que lo pienso. Es que lo verdaderamente importante es que siga en el machito después de varios años. O que Leire sea ministra. Eso es lo grave, lo otro son memeces.
Cuando yo era un crío, los homosexuales eran maricas. Hoy aún me cuesta no llamarles así. Puede que no sea elegante (no lo es) pero tampoco es tan despreciativo como nos quieren hacer creer. Tengo un primo marica. Es un hecho. Y me sale más fácil eso que decir que es homosexual. Sorry
Los de síndrome de Down eran subnormales. Subnormales. Así les llamábamos, subnormales. Paradójica sociedad ésta, donde ya no se puede decir subnormales, pero se les niega el derecho a nacer. Cosas...
Y es en estas mierdas en las que andamos. Llamar cabaretera a una rival política podría ser hasta gracioso, ingenioso. Podría ser hasta una alegoría porque la susodicha estuviese montando algún numerito teatral, yo qué sé. Pero no, es un insulto.
Pero sería lo de menos, porque lo relevante es que todo se desliza hacia el vertedero mientras nos preocupamos de juegos florales. Y de hablar de derechos y paridades, cuando los principales derechos que deberíamos tener nunca han estado más amenazados. Menos mal que nos queda Tele 5
Saludos a todos
PS.- En una cosa estoy de acuerdo con de la Riva. Yo también pienso que la paridad (que no la igualdad de oportunidades) es una parida
Estoy encantado de haberme convertido en un practicante asiduo del deporte. Desde que llevo vida sana he perdido unos cuantos kilos y se ha incrementado sustancialmente mi umbral de sufrimiento. También ha mejorado una barbaridad mi conocimiento de mi propio cuerpo, básicamente porque no hay día que no me duela algo.
No es porque me lanzara sin más a la aventura. Antes de empezar, me fui a una tienda especializada donde me analizaron la pisada. Pronador, soy pronador. Piso hacia adentro, así que me compré unas buenas zapatillas que me costaron una pasta. Doy fé de que bien gastada, da gusto correr con ellas.
Cuando empecé, padecí los males típicos. Agujetas, dolor de dedos, lo propio de tan insana actividad. Estas molestias desaparecieron rápido, lo cual me alegró bastante pero porque desconocía que se retiraban para dejar paso a las lesiones. Primero fue el glúteo derecho. Era más una incomodidad que otra cosa. Apareció una especie de pinchazo que me tuvo parado casi dos semanas porque acababa cojeando. Como vino se fué y reemprendí mi alegre, patético y cochinero trotar.
Por poco tiempo. La semana pasada "forcé" y he sido agraciado con una sobrecarga en el gemelo derecho, probablemente por no estirar correctamente al acabar, o al empezar, o yo qué sé. Así que ando medio cojo y estirando ahora lo que se ve que no estiré en su momento. Un par de días más no me los quita nadie.
Estoy deseando que se me cure el gemelo para que se me empiece a inflamar la rodilla. Es lo bueno que tiene el deporte. Pero ¿y lo que estoy aprendiendo?
Saludos a todos
Recuerdo una vez en Argentina que pasé por delante de la clínica donde estaba internado Maradona. Difícil describir la escena. Un enorme gentío haciendo guardia y rezando mientras velaban el devenir del ídolo drogadicto. Mi comentario a mi compañero argentino fue que no comprendía nada. Sólo era un yonqui ex-futbolista (aunque muy bueno) y, desde luego, un mal ejemplo humano. No me parecía lógica tanta devoción. Su respuesta fue la única que podía dar. Vos no entendés.
Lo que mi colega quería decir no hacía tanto referencia al papel del futbolista en el imaginario argentino, sino a la querencia de aquel pueblo por el drama. Les encanta. Mueren por él, es parte de su psique nacional.
Un buen ejemplo lo tenemos estos días con la muerte del granujiento Kirchner, cuyo innoble aspecto, con un parecido notable con el Dioni, aunque sin su gracia, ya retrataba lo que era. Un golfo en la mejor tradición del peronismo, doctrina política de trincones que persiste en los años en su intención de arruinar ese precioso país.
La gente se lanza a la calle a manifestar su duelo y a acompañar a su botóxica mujer en su reciente viudedad, que en lo político se aproximará más a orfandad. Bien seguro estoy de que muchos de los que lloran a ese sinvergüenza, le estaban poniendo a parir el lunes pasado antes de que le diera el tabardillo en su finca de El Calafate (no es mal sitio, por cierto). Son así, por algo son nuestros hermanos.
Por supuesto, la Argentina es mucho mejor país ahora que Clyde se ha pirado y sólo queda Bonnie. Tengo para mí que Bonnie sin Clyde no podrá robar mucho más ni seguir segando libertades básicas porque la degollarán en su propio partido. Veremos.
Veo una foto del féretro. Apenados, lo miran y lo tocan Cristina, Evo y Maradona. Qué cuatro patas para un banco.
Descanse en paz. Y con él es posible que también descansen los bolsillos de sus compatriotas
Saludos a todos
La Sociedad de este idílico enclave situado al Sur de Madrid que es Getafe amaneció consternada por la noticia de que Tomás Gómez había pedido a Pedro Castro que no fuese candidato a la Alcaldía en las elecciones del año que viene.
Alzóse el pueblo poseído de indignación ante la torticera venganza del parleño, quien no ha perdonado al noble y gentil Castro el haberse alineado con la actual ministra de Asuntos Exteriores, quien de seguro ya se encuentra recuperada del sofocón mesetario.
En política, es fundamental la continuidad y hay que dejar a la gente tiempo para que cumplan sus proyectos. El argumento que utilizan los enemigos de la libertad de que don Pedro lleva 28 años en el cargo es, cuando menos, simplista, y cuando más, despreciable. Más años llevan los Rolling Stones cantando y nadie argumenta contra ellos. Y sin tener ni de lejos la dimensión progresista y social del genial tomellosero.
Es asimismo irritante que se prodiguen comentarios sobre que está aguantando hasta que le tome el relevo su hijo David. Nadie de buena fé puede pensar eso. Son los embates de los rancios que no son capaces de aceptar hasta que punto Getafe y don Pedro, don Pedro y Getafe son sólo una cosa. Una identidad perfecta.
Si algún día don Pedro se retira, seré yo el primero que pida que entre su hijo, para disminuir al mínimo la orfandad que los ciudadanos de este bucólico rincón habremos de sentir con la marcha de la figura que nos ha guiado todos estos años. Bajo su lúcida dirección, y sirva esto como tímido ejemplo y pobre homenaje, se han generalizado en Getafe los teléfonos móviles y el Windows y rumores hay de que ya se empiezan a ver Ipad. Me encomiendo a su hijo, en la confianza de que haya heredado de su padre algo de su simpar material genético.
Propondré asimismo la erección de una estatua a tamaño natural (para que ocupe poco) de nuestro primer edil. Allí, los de aquí y cualquiera que reconozca su genio, podremos ir a presentar nuestros respetos a don Pedro. A lo coreano, que de todo hay que aprender.
Afortunadamente, todo fue una falsa alarma y los repugnantes propósitos de Gómez no han cristalizado. En abril del año que viene, podré ir a votar a don Pedro. No como otros que son unos tontosloscojones
Saludos a todos
Un compañero mío de Alicante se salió con su flamante moto de la carretera y se estrelló el domingo contra un árbol y una señal de tráfico, ignoro en qué orden. Ahora está en un coma inducido, mientras le controlan su hemorragia interna. Aparte de eso, tiene rotas las rodillas y el hombro derecho. Una putada, pero relativa, porque lo que es increíble es que haya sobrevivido al trompazo.
Supongo que algo parecido sentirá el jugador del Salamanca que sufrió el infarto el domingo. No podrá volver a jugar al fútbol, pero me imagino que relativizará esa desgracia a la vista de que sigue vivo.
Éste es un tema recurrente, el de la relatividad de las cosas, y más en estos tiempos en los que nos han querido hacer creer que todo está sujeto a cuestión y por ello es relativo. Que no digo yo que muchas cosas no lo sean, pero algunas no.
Por ejemplo, que te toque la Primitiva debe ser un puntazo. A veces me visualizo mirando mi boleto y comprobando que son mis números. Luego veo que me han tocado un par de millones de euros. Pienso qué voy a hacer y ése es el momento en que me despierto. Ya vivo, reflexiono qué se sentirá. Sin embargo, esta mañana me he enterado que la semana pasada hubo 47 acertantes de los seis números y que les han tocado sesenta mil euros. Así que me he imaginado cómo habrán reaccionado. Primero, la alegría inmensa. Luego, la incredulidad. Cuarenta y siete acertantes. Una mierda de premio. Para una vez que toca...
Así que eso no es relativo. Lo que es, es una faena. O no. Puede ser justo castigo por poner secuencia de números tan redondos como 10, 20, 30... que es lo que pasó, por cierto. A la gente le gustan los números redondos.
El caso es que seguro que andan cabreados después de tener diez millones de pesetas más, lo que prueba cuán banal es la naturaleza humana y cuán relativo es todo. Con lo cual ya ni sé qué defendía, que es de lo que se trataba.
Saludos a todos
PS.- Mucho ánimo, Nacho. Y manda a la mierda la moto...
Utilizando una expresión de mi infancia, diría que el PSOE la ha cogido meona con el alcalde de Valladolid. Pura hipocresía, por supuesto. Es lo que tiene hacerse la puta ofendida, que produce incredulidad, cuando no decidido desdén. Las declaraciones son impresentables, pero por lo que tienen de desprecio, no por machistas.
Ése es el problema de nuestros políticos. Ni se respetan entre ellos ni nos respetan a los ciudadanos. Cuando Pedro Castro llamó tontosloscojones a los votantes de la derecha, estaba diciendo lo que pensaba. Transpira un genuino asco por los que no le votan a él y lo suelta. Por lo menos lo ciñó al género epiceno, porque si no habría dicho tontosytontasloscojones que habría sido aún más noticiable.
Si se coge un poco de prespectiva, el asunto es risible e ilustra fenomenalmente los problemas del PP para lidiar con estas cosillas. El sábado, Lucía Méndez, que es paisana y lúcida comentarista política se descolgaba con un decepcionante, rutinario y aburrido artículo en "El Mundo" en el que no perdonaba ni uno sólo de los tópicos que sazonan ese feminismo santurrón, victimista y perdedor que es la norma entre los biempensantes patrios. Una honesta aproximación al tema habría sido decir que de la Riva es un maleducado y que es de coña que Pajín sea una ministra de cuota. Pero es más fácil recurrir a los lugares comunes.
Como ciudadanos, tengámoslo claro. Si los miembros de la secta no se respetan entre ellos ¿cabe esperar que nos respeten a nosotros?
Porque de lo que no cabe duda es de que de la Riva seguirá siendo alcalde y Pajín ministra. Ambos con la vida resuelta. Con dos pares
Saludos a todos
PS.- De paso, el comportamiento pretendidamente digno de la guonista a la que hicieron ministra me parece totalmente ridículo. Aunque está para hacer lo que le mandan, no para pensar
Al alcalde de Valladolid se le fue la pinza al hablar de la nueva Ministra de Sanidad y se despachó a gusto con unos comentarios bastante machistas y que, además, revelan que, en el fondo, Leire le pone, con lo cual queda claro que tiene problemas, porque la muchacha ya dejó claro que no contempla enamoramiento (y entiendo apareamiento) con ejemplar masculino que no sea progresista. Y el alcalde de Pucela, con su enjuto aire castellano-quijotesco y su torvo mirar, no parece que cumpla el baremo de la vasco-alicantina.
Lo malo de los políticos es que cada vez que dicen lo que de verdad piensan (o sea, cuando se les va el oremus) la lían. Ya le pasó al adorable alcalde de Getafe cuando su famoso epíteto de tontosloscojones. Perro trabajo, en el que sólo se sostienen las mentiras, como ayer cuando Leire soltó su aburrido rollete del "Gobierno de lo social que se preocupa por la gente". Ése mismo que ha asistido impávido a la destrucción de dos millones de puestos de trabajo.
Por supuesto, las mujeres del PP han dicho poco o nada contra el exabrupto del alcalde. Naturalmente. Al igual que sus colegas del soe, son antes miembras del partido que parte de un sexo. Personalmente, yo me alegro de que no den la matraca con esto. Como hombre, no me sentiría ofendido si en medio de un debate, alguna diputada acusara a algún colega de tenerla pequeña o de sugerir que tiene eyaculación precoz. Ambas afirmaciones serían estadísticamente bastante ciertas. O de hacer referencias a alopecias. "Su señoría tiene menos ideas que pelo". Yo no saldría a defenderlo. Ni sentiría ofensa como hombre. Es más, molaría.
Con lo cual no quiero decir que me hayan gustado esas palabras. Porque, además, es un desperdicio. Hay tantas razones para sentir oprobio porque Leire Pajín sea ministra que mentar sus morros es una buena prueba de la capacidad del señor alcalde.
Saludos a todos
Una amiga me envió ayer este escalofriante texto extraído de las profecías de Nostradamus y que parece que hace referencia a cómo el astrólogo francés habría adivinado el advenimiento de Zapatero y sus efectos sobre los sufridos indígenas ibéricos
"De tierras con nombre de animal, vendrá quien gobierne a los iberos, adorará
a reyes negros y abrazará religiones extrañas. Llenará su palacio de bufones
y aduladores y usando su propia máscara de bufón, traerá consigo el hambre, la
pobreza y la desesperación..."
Acojona ¿eh? Mucho menos conocida, aunque más precisa es su profecía sobre el ascenso de Leire Pajín. Sorprende la modernidad de su lenguaje en la última parte. Nostradamus es mucho Nostradamus.
"Y darán en mezclarse tribus eusquéricas del Norte de la Península con descendientes de fenicios aposentados en riberas mediterráneas y saldrá de ese ayuntamiento hembra panocha de generosas carnes y labios pecaminosos de los que no saldrá más que mentira y turbación. Ejercerá de druida de los sanadores de las tribus peninsulares y hallarán hastío y desconfianza, aunque tendrán condones gratis"
Precisión extrema del francés, pues no sólo anticipó la propia existencia de la pelirroja, sin también su nombramiento como miembra del Gobierno en la cartera de Sanidad. Algunos estudiosos ponen en duda la autenticidad de esta profecía por la inclusión de la palabra "condones", pero digo yo que alguien que ve el futuro también podría utilizar alguna palabra aún no existente en ese momento. Sea como fuere, lo clava.
Nostradamus aparte, ayer al llegar a casa, experimenté una gran decepción al ver a mi hija pegada al ordenador haciendo el memo en el tuenti. Creo que alguna vez he mencionado mi admiración por los padres de Leire Pajín. Después de la de Nadal, nunca he visto una educación más enfocada a objetivos ni más exitosa. A la edad de mi hija, Leire daba discursos delante del espejo sobre temas sociales y políticos. Bibiana estaba a punto de fundar las Juventudes Socialistas de su pueblo. Mi hija está en el Tuenti y es del Madrid. Así que le expliqué que así no llegaría a ser Ministra. Me preguntó que de qué. Le dije que qué más da. No le noté preocupada, porque volvió al Tuenti.
"En los albores de un nuevo siglo, las tribus que habiten la tierra con forma de toro e islas adyacentes, experimentarán grandes males pues la molicie se habrá apoderado de ellos. Serán gobernados y aspirados a gobernar por los más bajos ejemplares de su pueblo mientras la gente lo observa con indiferencia, estando anulados sus sentidos por la contemplación de dioses paganos en forma de friquis, yonquis y put@s. Sus hijos no hallarán trabajo y procederán a un nuevo éxodo, mientras las tierras se agostan y los ingenios se secan"
Joder con Nostradamus
Saludos a todos
PS.- Si lo miramos en serio, es para cabrearse y mucho. En la enésima prueba de falta de respeto a lo público, Zapatero se quita a esa inútil de la Secretaría de su Partido y nos la endilga a todos como Ministra. ¿O es que alguien duda de que eso es lo que ha pasado?
No conozco al nuevo Ministro de Trabajo. Leo que se manifestó con los Sindicatos contra la Reforma Laboral. Supongo que su nombramiento es prueba del talante de Zapatero. Todo es relativo. A mí me parece una prueba de esquizofrenia. Pero como no lo conozco, le concederé el beneficio de la duda. Peor que Corbacho no va a ser.
Rosa Aguilar es nueva ministra de Medio Ambiente. Cuando los lusitanos que acabaron con Viriato fueron a ver a los romanos para cobrar su recompensa, fueron ellos mismos despachados con una frase que pasó a la Historia. Roma no paga traidores. El PSOE, sí.
Trinidad Jiménez se va a sustituir al amortizado Moratinos. Justo premio para el marrón que se comió en Madrid. Trinidad me cae bien. Es, al menos, educado y sin resabios. En su contra, haber apoyado siempre a ZP. Tendrá que vivir con ello.
Jaúregui, a Presidencia. ¿Qué más da? Nadie sabe para que sirve ese Ministerio. Lo ocupó hasta Lucas...
Pajín, a Sanidad. Me alegro de que sea un Ministerio sin contenido, transferido a las taifas provincianas. Ministra de nada, a la altura de su curriculum. Que lo disfrute. La enésima burla de ZP a este país hundido en su propia falta de aprecio por él mismo.
Desaparece Vivienda e Igualdad. Dos Ministerios florero ocupados por sendos caprichos del onmipotente. Nadie llorará por nosotras cuando hayamos muerto (políticamente, se entiende). Aído quizá sea recordada por esa mezcla inilgualable de inutilidad no disimulada, sectarismo rancio y afición a los neologismos. Los nonatos vuelven a ser seres humanos, no sólo vivos.
En el fondo, qué más da ya ¿no? Echaremos de menos la actividad y el vitriolo de la incansable de la Vega, la beatífica sonrisa del insulso Moratinos y las estupideces de Aido, aunque probablemente Pajín rellene ese hueco.
En fin, hoy sí que se ha hecho realidad lo del acontecimiento planetario. Pajín es Ministra del Gobierno de España.
Saludos a todos
A vueltas un poco con lo de ayer, veo la furia que se desata en Francia con la huelga general a vueltas con las pensiones y los recortes del Estado del Bienestar. Es comprensible la frustración de la gente ante el recorte de derechos, pero ¿está justificada?
Pongámoslo negro sobre blanco. Supongamos que la edad media de jubilación es 60 años, aunque todos conocemos gente que se retira mucho antes. Esa persona vive en promedio unos 80 años y empieza a trabajar a los 23 años, asumiendo que es un licenciado que encuentra trabajo nada más acabar su carrera. Es decir, durante sus 80 años de vida, aporta en términos netos 37 (lo que dura su vida laboral) y consume 43 (mientras es niño, joven y se forma y luego cuando es pensionista). Al principio detrae recursos públicos básicamente via Educación y al final vía Sanidad. La pregunta es si esto es sostenible. Puede serlo, me imagino, mientras todo el mundo trabaje esos más o menos cuarenta años, pero, admitámoslo, cuelga de un hilo. La mejora de las condiciones hace que se pueda predecir que la vida se alarga, pero desde luego no que haya trabajo para todos. En román paladino, el sistema no es estable ni mantenible.
Cerrar los ojos a esta realidad, que es matemática y nada ideológica, conlleva no asumir que como diría un profesor de Filosofía, el paradigma ya no funciona. Largar discursos ideológicos en lo que es más o menos un mero cálculo actuarial es una chorrada de mítines para convencidos. Por eso, por mucho que se indignen los teóricos de la solidaridad social, es tiempo de realismo. No basta con subir la edad de jubilación, que, por cierto, es una puñalada al empleo juvenil. Hay que reducir los costes de la Administración y desmontar lo inútil del mal llamado "Estado del Bienestar" que es mucho.
O sea, que está cruda la cosa. Ayer ví la cola para los viajes del Inserso. Por ejemplo.
Saludos a todos
Probablemente lo más desolador no sea constatar que nos quedan aún unos eternos meses de Zapatero y sus visitadoras. A este tránsito de estulticia ya estamos hechos. Lo doloroso es pensar qué viene después.
Este fin de semana he estado en mi tierra, Zamora, ubicada arbitrariamente y ante la indiferencia de los indígenas dentro de Castilla y León. Aunque intento ya no leer la Prensa, ante la perspectiva de perder el buen humor, en el bar en el que desayuno allí, propiedad de un buen amigo, llevan muchos periódicos y en uno de ellos destacaba una entrevista con la Consejera de Hacienda de la Autonomía que se despachaba con una afirmación impagable. "El copago sanitario es la última posibilidad que contemplamos. Antes que eso, cobramos entrada en los Museos" (más o menos sic)
Por supuesto, la frase es un sinsentido semántico (está en la tradición de esos chistes del tipo ¿hablas inglés? No, pero tengo un tío que toca el violín), pero además es muy triste oirla de boca de alguien que ostenta un cargo tan de relumbrón.
Quizá ya haya hablado alguna vez de esto. Lo primero que un economista aprende es que la Economía es la administración de la escasez. Lo segundo, que nada gratis es eficiente. Los precios son exactamente eso, mecanismos de eficiencia del sistema. Los americanos lo describen así. There´s no free lunch. Nada es gratis.
Los apologetas del Estado de Bienestar son los quintacolumnistas que lo destruirán. El copago es imprescindible, no como fuente de ingresos (marginal) sino como prevención del despilfarro. Al ser gratis, la gente abusa. Cuesta dinero y produce mal servicio. Cualquier precio, por bajo que sea, reducirá el gasto sanitario drásticamente. Y mejorará la eficiencia
Esto lo sabe perfectamente la señora Consejera. Pero piensa que suena feo y que los votantes de su Partido no quieren oirlo. Piensa que "los otros" dirán que desmontan el Estado de Bienestar guay que tenemos y que la Derecha (pronúnciese con resabio) sólo quiere privatizar y favorecer a los ricos. La señora Consejera sólo quiere que su Partido vuelva a reinar de forma absoluta en ese páramo. La señora Consejera es política y, por tanto, desprecia la Economía.
En el fondo, éste es el drama. Bailemos como en la magnífica película de Sarrazin "Danzad, danzad, malditos" hasta caer exhaustos. Perdemos una maravillosa ocasión de reinventarnos, porque si no lo hacemos en medio de este caos ¿cuándo lo haremos? ¿Alguien dirá la verdad? Porque si la Economía es la administración de la escasez ( y lo es) habrá que empezar a discernir qué parte del Estado de Bienestar es la que hay que salvar. Y lo que no sea imprescindible, habrá que cargárselo. A veces, como dicen los franceses, hay que retroceder para saltar mejor.
Claro que todo eso le da igual a la señora Consejera de Hacienda de la Junta de Castilla y León, una de las diecisiete autonomías que configuran la Nación de Naciones.
Saludos a todos
PS.- Por cierto, parece que en esa CCAA hay una Consejería para Hacienda y otra para Economía e Industria. Ésa debe ser la austeridad del PP
Creo que el otro día a Zapatero le cayó una buena bronca en el desfile de la Fiesta nacional. No sé, no lo ví, nunca lo veo. Siempre me ha parecido algo restringido en su interés a los familiares y las novias/os de los que pasean. Supongo que es bonito e incendia la vena patriótica en muchos, pero no es mi caso.
Parece que, de resultas del abucheo a nuestro Amado Líder, el PSOE quiere blindar estos actos para que el populacho no se desahogue con este desahogado o con los que vengan después. Esto no es más que una evidente limitación de la libertad de expresión, pero puede que tenga su razón de ser, porque una vez que nos quitemos el corsé del "todo vale" (menos insultar al mufti de la Alianza de las Civilizaciones), es posible que podamos abordar de una vez que sí, que la libertad de expresión no puede ser infinita.
Así que propongo que cierren Tele 5. Quizá no haga falta tanto. Basta con que desplacen toda esa bazofia de sinvergüenzas a la madrugada. Ese desfile de vulgaridad que sí, que pagamos entre todos, confinado a la hora golfa. ¿Quiere usted ver a la Princesa del Pueblo? Jódase, no duerma. ¿Está usted en un sinvivir porque quiere saber con quién se acuesta Dinio? Aguante, a las cuatro de la mañana ese impagable creador de opinión que es el exquisito Vázquez se lo cuenta... Y así la gente normal disfrutará de un canal más a las horas normales.
Ahora en serio. ¿Qué cultura tenemos? ¿Qué país queremos? Anteayer palmó de sobredosis el agresor de Neira. Otro muñeco roto. La dueña del piso donde se inyectó la última mierda ya tiene "agente" para vender un "material potente". La muerte de un pobre hombre víctima de sí mismo convertida en un espectáculo por los buitres que devoran los extrementos mientras pudren a una sociedad enferma de incultura y ocio. Eso sí, en nombre de la libertad de expresión.
A mí me da igual que chillen a ZP. Se lo merece, aunque posiblemente yo no lo haría. Pero es un día. Sin embargo, el embrutecimiento social auspiciado por esa basura es diario, constante, rutinario. Propongo que el PSOE saque una ley para evitar esto. Contará con mi apoyo.
Saludos a todos
Admitido que el rescate de los mineros chilenos dice mucho en favor de ese país, tengo que reconocer que se ha perdido una gran oportunidad para la épica personal y colectiva. Ayer, mientras desayunaba, vi las imágenes de los primeros rescates. Tras un par de meses en el subsuelo, esperaba ver salir famélicos espectros de luengas barbas, con las huellas del sufrimiento repartidas en cada centímetro de un cuerpo y un rostro que presumía torturados.
Sin embargo, las personas que escupía esa cápsula maravillosa tenían un aspecto envidiable, bastante mejor que el de la mayoría de los que en ese momento estaban desayunando en el mismo bar que yo. Claro que probablemente era debido a la mayor ingesta alcohólica de mis compañeros de barra (pero ése es otro tema). El caso es que lucían genial, siendo sus perfectos afeitados la gota que colmaba el vaso de su perfecto estado. Incluso las gafas que llevaban para reducir el impacto de la luz, tras tantos días sin verla, eran bastante más fashion que muchas de 100 euros que se ven por ahí.
Y yo que me alegro. El mundo ha avanzado mucho y nos debemos sentir felices de estas vidas salvadas por un país que se puso en fila detrás de gente capaz. Pero, insisto, qué gran oportunidad perdida. Se ve que allí no hay Tele 5. De haberla, alguno habría salido en silla de ruedas y ya habría rumores de sexo en la mina. Exclusivas varias y Belén Esteban, de madrina de pico y pala. Sobre todo, de pico. Pala, poca.
Apuesto a que no tardando, sacarán una nueva edición de Gran Hermano en la mina. Todo el mundo sabe que ese programa es una mina así que ¿por qué no aprovechar la polisemia?
Saludos a todos
Me había propuesto no volver a comentar ninguna de las paridas que los chantajistas profesionales que viven de escándalo bajo las siglas ERC pudieran proferir. Hago una breve excepción. El 12 de octubre, para estos caras, no tiene nada que celebrar porque es el recuerdo de un genocidio (sic)
Ay, la melancolía de los nacionalismos. Tienen un sentido tan trágico de la vida que su fiesta, la Diada, conmemora una derrota. Muy en la línea de ese victimismo que tan rentable les ha resultado. Más que a mis paisanos de ese engendro inventado que es Castilla y León, que también se reúnen el 23 de abril para disfrutar del recuerdo de otra derrota. Claro que creo que al común de los castellanoleoneses se la pela.
Pero, dejando aparte quién ha dicho lo del genocidio, sí que creo que merece una reflexión. Es necio e injusto juzgar hechos acontecidos hace quinientos años a la luz de los valores de hoy. No vale. Tan sencillo como eso. La historia se construye en cada momento y no se puede rebobinar. Entiendo que a esta gente, perdedora nata (aunque llevan ocho años chupando del bote gracias a Zapatero y a Montilla) eso les ponga, pero no es así. Es tramposo.
O, si no, que repasen la letra de "Els Segadors"
Saludos a todos
PD.- Qué a gusto se van a quedar los catalanes mandando a casa a estos ganapanes del Tripartit (oh)
Cualquiera que haya ocupado un puesto de alguna responsabilidad en una empresa, sabe que si ésta está bien dirigida, estará permanentemente preocupada no sólo por la calidad de sus productos y de los de la competencia, sino también por anticipar o, al menos, adaptarse bien a los cambios del entorno. Esto es lo más difícil porque uno tiende a conocer bien lo que hace y lo que hacen los que crees que son tu competencia, pero lo que nos rodea lo tendemos a considerar algo estable porque su seguimiento es terriblemente penoso, aunque muchas veces es la clave del éxito.
Las más de las veces lo que suelen hacer las empresas es intentar poner puertas al campo y presionar para que las leyes mantengan artificialmente sus privilegios no competitivos. En esto hay sectores que siempre triunfan como la Banca (o la SGAE) que han conseguido que los consumidores españoles seamos los más castigados de Europa (en eso consiste en parte la tan cacareada eficiencia de la Banca patria) y otros que, por su menor capacidad de influencia en nuestros próceres pues lo tienen peor.
El otro día me dejaron un e-reader. Seis pulgadas de pantalla, es de los buenos. Me cuesta trabajo adaptarme a leer en él. Echo de menos el tamaño de la letra de un libro normal y su textura. Pero sé que es el futuro. Edison se empecinó en la defensa de la corriente continua, a pesar de todas las evidencias de que la corriente alterna de Tesla era mejor. Era un romántico. Yo no. Las ventajas del ereader son todas. Este verano me llevé una mochila de libros. Un coñazo, fácilmente sustituible por este chisme donde cabe la mitad de mi biblioteca.
Claro que no es sólo eso. Ya tengo metida la última de Ken Follet. Por la cara. Me he ahorrado los veinticinco euros porque ya se encuentra en Internet. Calculo que rentabilizaría este aparato en medio año, máximo, porque ya tengo al menos doscientos euros de libros que pienso leer y que compraría o compraré (el e-reader no es mío) seguro.
Esto lleva a la interesante cuestión de cuál es el futuro del libro en papel y a la colateral pregunta de cuánto debería valer un libro en formato electrónico. Como el post se me queda largo, volveré sobre ello. Lo que creo es que los actuales precios demuestran que los editores o bien no evalúan correctamente la amenaza o están ordeñando la vaca, que también puede ser.
Saludos a todos
Si hay un colectivo que representa a la perfección los tiempos de continua estupidez que vivimos es el de las pijofeministas del PSOE. Ahora se han encocorado porque el viejo Guerra, colaborador imprescindible por omisión en el declive intelectual y moral de su partido, ha llamado señorita a Trinidad Jiménez. Nada menos que señorita. Si hubiera dicho monja alférez como denominó a Loyola de Palacio o mariposón como a Rajoy (sin que Zerolo dijera ni mu), pues habría tenido un pase... Pero señorita... Hay que ser machista.
Dejémoslo claro. Guerra no es machista. O si lo es, no se puede derivar de este aserto. Guerra es un clasista y lo que le jode de Trini es que le parece pijaandaluza, con su acento y sus chupas. Por supuesto, los asuntos internos del soe me resultarían tan ajenos como los del opus o los de los miembros de cualquier otra secta, si no fuera porque, por una burla del destino, esta pandilla de caraduras indigentes manda sobre este castigado pais.
Pero ya aburre este rollo victimista, sobre todo cuando tantas cosas exigen nuestra atención. Hoy leía las declaraciones de una militante del PSM diciendo que ya estaba bien de chorradas, que señorita no podía ser ofensivo. Gracias por el sentido común, falta hace. Porque una cosa es que la tal Aido, la agraciada con el premio gordo del bonoloto ministerial de zp, se prodigue en estas paridas, de las que vive, y otra que toda una cohorte de remilgadas meacolonias se hagan las ofendidas por cualquier cosa. Sólo son vividoras de la discriminación. Que les cunda, porque ya les queda poco de vivir del cuento.
Qué ganas tengo, Dios, de que Bibiana cobre la pensión. Eso sí, paritaria.
Saludos a todos. Señores, señoras, señoritas, señoritos, niños, niñas, homosexuales, homosexualas, transexuales y transexualas. ¿Me falta alguien? No quisiera discriminar
El otro día leí que están creciendo como la espuma las pólizas que contratan los directivos de las empresas por si son acusados de mala gestión. Pongamos por caso que, aplicando los cambios de la reforma laboral, decides despedir con veinte días a un trabajador, alegando mala situación económica de la empresa. Éste podría denunciarte aduciendo que la mala situación es producto de tu mala gestión. En previsión de este caso, y otros muchos (mobbing, por ejemplo) los directivos se curan en salud y contratan pólizas para cubrir potenciales responsabilidades.
Más allá de lo que uno piense de si la judicialización de nuestras vidas, tan en la tradición americana, es buena o no, cabe pensar que es un avance que los administradores de algo tengan una responsabilidad sobre lo que hacen y sus consecuencias que vaya más allá de lo moral. En este sentido, es una muy buena noticia que Islandia vaya a sentar en el banquillo a su ex-Presidente Geir Haarde por su infame gestión de la crisis financiera que destrozó a su pequeño país.
No tengo ni idea de cómo se debería arbitrar esto, pero tengo claro que deberíamos acabar con ese concepto ambiguo, vago y mentiroso de la "responsabilidad política" que se sustenta en una especie de juicio de Dios (en este caso, del pueblo) en el cual los ciudadanos absolvemos o condenamos con nuestro voto las conductas del chorizo o del incapaz de turno. Para nada. Una mala gestión, apoyada en una mezcla de impericia y mentira, debe ser perseguida de otro modo.
Hace tiempo decía que los partidos deberían de pagar de su bolsillo (léase detrayendo de las subvenciones públicas de las que viven) los euros que sus corruptos miembros hayan defraudado. Eso es responsabilidad, ni política ni nada. Has elegido un sinvergüenza para que le votemos bajo tus siglas, pues ahora te quedas sin un euro. A lo mejor se lo pensarían más.
Pues igual, o parecido, con los incumplimientos de programa y con las mentiras flagrantes. Pongo un ejemplo. Los famosos 400 euros de ZP fueron un uso fraudulento de caudales públicos. Por no hablar de las mil mentiras y negaciones de la realidad que tan caros pagamos y pagaremos. ZP ya se va de rositas, con su responsabilidad política a cuestas que no le impedirá seguir viviendo de lo público mientras millones de conciudadanos han perdido todo lo que tenían mientras él daba limosnas. Pero urge poner coto a esto. No puede ser que yo sea personalmente responsable de mi mala gestión en una empresa de mierda y el que arruina un país (y sus secuaces) salga con la vida resuelta de años de desmanes.
Como muestra de lo ridículo que ha llegado a ser este país que ha dejado de quererse a sí mismo, os dejo este enlace. No tiene desperdicio. Llorad o reid. It´s up to you. Vosotros mismos
http://www.elconfidencial.com/espana/plan-e-cartel-economia-sostenible-zapatero-20101007-70250.html
Responsables saludos a todos
Ayer me lo pasé genial, en medio de un día pésimo, viendo el rodillazo que Evo Morales le propinaba en los huevos a un opositor en un festivo partido de fútbol. El violento ataque a la virilidad del contricante del líder bolivariano ha motivado duras críticas, pero yo no creo que sea para tanto. A todos nos han sacudido alguna vez en los genitales y seguramente que el infortunado se lo merecía. Un prócer bolivariano siempre hace justicia. Por eso nuestro Gobierno no sólo cree a Chávez sino que incluso pasa por alto que el embajador del gorila sugiera que la Guardia Civil ha torturado a los etarras. Uno no se enfada con un Gobierno amigo por pequeñeces.
Yo propondría este tipo de partidos en España como sustitutos de los Debates en el Congreso. Seamos realistas. Los Debates son un pestiño. El tono monocorde de ZP y su parkinsoniano movimiento de manos, unido al aburrimiento inherente a Rajoy más las rutinarias intervenciones de las pedigüeñas minorías hace que la gente no muestre interés. En cambio, imaginemos que el asunto se dirimiera en el campo deportivo. Molaría una lucha libre entre de la Vega y Soraya. Me imagino a la vice embutida con compresor en unas mallas de Gucci. A Soraya un chándal de guatiné le valdría. Sin reglas. A tirarse de los pelos, sin restricciones. Transmitirían menos odio del que emiten en sus rifirrafes semanales. Y a la gente esas cosas le pone.
El Debate sobre el Estado de la Nación se trasladaría al Bernabéu (o al Camp Nou, dependiendo de quién gobierne). Dado que la mayoría de los Diputados sólo son palmeros, igual da que aplaudan o chillen en un sitio u otro, creo yo.
Podría arbitrar Durán i Lleida, que es hombre mesurado y aplicaría unas mínimas reglas. En el PSOE, el portero sería Alonso, que es especialista en parar golpes. En la defensa, los más troncos Corbacho, Chaves, Pepíño y de cierre Zerolo, por supuesto. Un centro del campo poblado, con talento. Rubalcaba, Pajín, Bono y Sebastián. Y arriba, a rematar, el goleador Zapatero y la nueva estrella Gómez.
El PP opondría una alineación más anodina, con la táctica de dejar pasar los minutos y esperar a que el agotamiento pase factura a su contrario. De portero, Gallardón, al que es difícil que se la cuelen. Una defensa recia. Oreja, Montoro, Pons y Cascos de cierre. El medio campo, trabajador, pero no exento de cualidades. Cospedal, Arenas, organizando Aguirre y Camps para robar balones. Y arriba Rajoy, acompañado por alguien por determinar al cierre de esta crónica.
El partido no tendría reglas. Se puede comprar al árbitro, según acuerdo expreso entre Rubalcaba y Camps. Valen insultos y patadas, incluso entre compañeros (Aguirre tendría prohibido pisar su área y Gallardón, abandonarla) y las entradas barriobajeras son no sólo permitidas, sino recomendadas. Los rodillazos a lo Evo, también.
Sólo habría una excepción. Prohibido tirarse de los pelos. Conlleva expulsión inmediata. Se comenta que esto fue una imposición de Bono, pero, a lo mejor es sólo un rumor
Saludos a todos
En el fondo, si no fuera trágico, sería cómico. Vivimos en un país donde cinco millones de conciudadanos no trabajan, o lo hacen en la economía sumergida. El 40% de los jóvenes ni trabaja ni espera hacerlo en un futuro cercano -o lejano-. Cada vez hay menos contratos fijos. El fracaso escolar es la norma, y no la excepción. Nuestras generaciones nuevas siguen sin saber inglés. Los que se forman, y valen, se van al extranjero porque aquí no hay oportunidades, con lo que se pierde todo lo que hemos invertido en ellos más lo que no producen aquí. No sigo ¿para qué?
Lo tragicómico es que no reaccionamos. Ahora tiraron el señuelo de unas primarias. Este inmenso ejercicio de masturbación orgánica lo venden como una prueba de Democracia. Válgame Dios. Un plebiscito endogámico pro-contra Zapatero, nada más. La Oposición , feliz. Saben que esta descomposición les acerca al Poder, así en mayúsculas. Parece que no son conscientes de lo que se van a encontrar. Supongo que pensarán, como dice el tópico inglés, que "ya cruzarán el puente cuando lleguen a él". Los Sindicatos, encantados de haberse conocidos, autolegitimados tras el infame paripé del 29-S. La CEOE con sus líos y sus chanchullos, a su bola.
Y nosotros aquí adormilados. Convencidos de que vivimos en libertad porque cada cuatro años podemos ir a votar a Partidos que son la antítesis de lo que deberían ser. Pero siempre habrá unos peores que otros, así que ya encontramos por qué ir.
Leo que el PP está eufórico porque va a ganar en Andalucía, o eso cree. Esta semana también lo están los seguidores del Madrid. La anterior, los del Barca. Franco ya creía en el fútbol y los toros. Los socialistas se han cargado los toros, pero está Belén Esteban para sustituirlos, con su toque de realeza barriobajera.
En serio, nos lo tendríamos que hacer mirar
Saludos a todos
Ayer, mientras veía en el campo la plácida victoria del Getafe frente a un penoso Hércules, me sorprendió la alegría de mi compañero de localidad Andrés cuando salió en el marcador que el Villarreal le había enchufado un chicharro al Racing de Santander. Dí por hecho que se debía al asco que hay entre Getafe y Santander desde que los del Norte se enfadaron porque un jugador del Getafe, Casquero, les metió un gol cuando uno del Racing estaba doliéndose en el suelo tras una falta que el trencilla se había tragado. Aquel gol metió al Getafe en una final de la Copa y provocó una reacción exagerada en Santander que ha hecho florecer una hermosa y más bien paleta enemistad entre ambos clubes.
Sin embargo, cuando se puso contentísimo al ver que el Osasuna ganaba al Levante, ya no me contuve y le pregunté por qué. Me explicó que iba en el buen camino para ganar una apuesta que había hecho el día anterior en uno de los mil locales que se dedican a eso. Aclaro que Andrés podía ser mi hijo y está pelado. Por eso, su apuesta había sido modesta: dos euros. Le pagaban cinco a uno si se cumplian las siguientes condiciones: que el Valencia ganase al Athletic (cosa que ya había ocurrido), que el Villarreal derrotase al Racing y el Osasuna al Levante y que el Coruña no marcase en el Bernabéu. Todo muy razonable, incluso esperable. La apuesta estaba bien pagada, concluyó Andrés.
Me hizo gracia porque Andrés es, obviamente, de letras. Y futbolero, lo que hace mala combinación. Le dije que yo no tenía tan claro que fuera una buena apuesta, porque eran muchas cosas las que tenían que pasar. Le pregunté qué probabilidades le daba a cada cosa. Me dijo que un 80%, menos a una que le daba un 90% (a lo del Coruña) y a otra un 70% (lo del Osasuna-Levante). Dado que son sucesos independientes, la probabilidad total es el producto de las individuales, o sea un 40%. Su ganancia esperada era el producto del premio por la probabilidad (10€*40%= 4€). Dado que es mayor que lo que pagó, le felicité, había hecho si no una buena apuesta, al menos una coherente.
Al final, el Osasuna no ganó y el Depor marcó un gol al Madrid, aunque encajó seis, con lo cual Andrés palmó la apuesta. Pero seguro que la próxima vez lo ve de otra manera. Es que esto de las apuestas tiene más trampas...
Saludos a todos
PS.- Quizá esto es lo que le pasó a Zapatero cuando se metió en el embrollo de caciquear en Madrid. Se juntó con Pepiño y Rubalcaba y les explicó que quería poner a Trini. Pepiño agarraría el "conceto" y Rubalcaba lo formalizaría. Mira, Joseluis, aquí tienes que multiplicar las probabilidades. ¿Qué probabilidad le asignas a que Trini se coma el marrón? Un 95%, que es muy bien mandada. ¿Y que el de Parla se retire si se lo pides? A mí no me tose ni dios. Un 90%. Y de que si se presenta a pesar de todo, gane Trini. ¿Apoyada por mí? Un 90%. Pues Joseluis, la probabilidad de que te salga bien la jugada es de 95%*90%*90%= 77%. ¡Adelante!, dijo ZP, Madrid es mío.
Pero, como ahora sabe Andrés, eran muchas cosas. O, quizá, sólo quizá, calculó mal las probabilidades.
Vale, para los puristas, ya sé que el cálculo no es del todo correcto. Pero a mí, como a Pepiño, me interesa el conceto
Ayer por la noche en Radio Nacional debatían quién sería el sustituto de Corbacho. Parece que se inclinaban por Chaves. Viejo militante de UGT apuestan por él por su buena sintonía con los sindicatos y por su tradición pactista. Me vino a la cabeza aquello que decía Campmany "por mi madre, que es verdad, que han hecho ministro a Chaves". Poco sospechaba el extinto cachondo que cuando sus huesos ya sólo fueran polvo, Chaves seguiría siendo ministro de varias cosas. Podría decir aquí lo que pienso de este Califa de hojalata, de este pobre hombre sin patrimonio, pero ¿para qué? ¿qué más me da a quién nombre ZP? ¿Qué más nos da ya a todos en esta lenta agonía de la legislatura más larga de la Democracia?
Mañana, en un ejercicio más de ese onanismo al que tan dados son los Partidos, los afiliados socialistas de Madrid decidirán entre la T de Trini y la T de Tomás. Nos han intentado hacer creer que es una fiesta de la Democracia esta lucha intestina que nos va ni nos viene. ¿Qué más da quien gane? Como ciudadanos nos da igual. No va con nosotros
Y de esto va este post desanimado. Los Partidos, los Sindicatos son esa superestructura de la que hablaba el marxismo. Endogámicos, autistas, alejados de la realidad. Un fin en si mismo que se retroalimenta, sin nada que ver con los que día a día hacemos andar nuestras vidas y el país. Sólo hay un hilo de unión: los impuestos que pagamos y que les sirven para vivir de nosotros y mantener sus fastos. A los que nunca nos invitarán. ¿Será ésta la verdadera división por clases?
Saludos a todos
Me comentaba alguien envuelto en una relación prohibida que estaba sorprendido por el contenido de los sms que le mandaba su amante ocasional. Los calificaba, de forma evidentemente modosa, de "guarros". Lo divertido es que esa fase de sorpresa es la que sigue a la primera por la que pasó: la de acojone.
En los primeros escarceos, antes de que diera en conocerla en el sentido bíblico del término, mi amigo recibía mensajes que le producían angustia. Tampoco le pedí detalles, pero debían ser del tipo línea erótica, tevoyahacercosasquenipensabasquesepudieranhacerenestavida. Mi amigo, para nada experto en prácticas avanzadas ni usuario de látigos ni cuero negro, sentía que se le iba la color. Como tío, sospechaba que, llegado el momento, no iba a estar a la altura y que su enfoque de ahora poco a poco y luego date la vuelta que me pongo yo ahí le iba a hacer quedar fatal. Eso por no mencionar el número de veces que tendría que batear para satisfacer a esa diosa del porno transmutada en ama de casa disconforme.
Así que cuando llegó el día de debutar, se fue cual cordero al matadero sólo para descubrir que la procaz escritora de sms era bastante tradicional y que un video casero de la cita no habría triunfado en youtube. Ignoro si eso dejó a mi amigo más contento, pero seguro que sí más tranquilo.
La fase de sorpresa vino cuando, tras la evidencia de que ella no era Lucía Lapiedra, sin embargo, el tono calentón de los sms no sólo se mantuvo, sino que subió, lo que no hizo más que llevar a mi amigo si no estaría teniendo una aventura con una versión mesetaria del doctor Jekill.
Cuento esto porque es evidente que los mensajes de móvil y los chat cambian la personalidad. Probablemente, su amiga se visualiza haciéndole maravillas (y él dándole juego, claro) pero, llegado el momento, es como es y apaga la luz. Lo inmediato de las nuevas formas de comunicación hace que no reflexionemos y como no le vemos la cara al receptor, soltamos lo que sea.
Así que quizá habría que proponer algún sistema de control. ¿Que estás como un torrezno? El chisme detecta tu pulso y no te deja escribir una serie de palabras clave, como prepárate o bragas. ¿Que has bebido y son las tres de la mañana? Se bloquean los teclados o se manda con un mensaje de advertencia: el presente sms ha sido enviado por un remitente en estado etílico relevante. Si en las próximas 12 horas no ha sido confirmado, deséchese. Algo que limite la responsabilidad.
Porque, admitámoslo, eso de los sms es un marrón...
Saludos a todos
Tranquilamente en mi trabajo, me da la sensación de que está esperpéntica huelga no es más que una prueba más del principal problema que agobia a nuestro país. No me refiero a la crisis. Es algo muchísimo más grave. La impresentable calidad moral e intelectual de nuestros líderes.
Ver a Toxo y a Méndez en los medios es penoso. Paupérrima capacidad de expresión, nula fortaleza argumental y una caradura digna de mejor causa que seguir viviendo del cuento. Afirmaciones como "Zapatero debe librarse de su avatar" o "Aunque se pidió la dimisión de ZP, nadie gritó Rajoy, presidente" les califican con una rotundidad que ni habría que dedicar una palabra más al tema. Son los máximos dirigentes de unos sindicatos que han asistido sin pestañear a la destrucción de dos millones de puestos de trabajo mientras se forraban con ERES, cursos de formación y subvenciones varias.
De todas formas, sería iluso pretender que en un país con el nivel que acreditan los políticos, los sindicalistas fueran mejores ¿no?
Puede que la crisis nos ciegue, pero lo que nos amenaza de verdad no es eso. Sufriremos y saldremos de ella, aún con el lastre de Zapatero y sus tropelías. Pero lo que nos llevará a perder el tren de los países desarrollados es dejar que gente sin preparación ni valía ni experiencia dirija el país. Algo sucede cuando necesitas una oposición para barrer una calle pero no se precisa nada para ser Presidente de una Administración.
No sé cuál es la solución, pero sí sé que el desprestigio de la clase política aleja a los buenos profesionales de la vocación de servicio que la política debería llevar implícita. Una persona capaz hoy pierde dinero y prestigio si se dedica a la política. Por eso, a medida que los ineptos se han apropiado de la cosa pública, la espiral negativa se ha acentuado. Por eso hemos llegado a aceptar que la política es una profesión, concepto aberrante donde los haya. Y por eso los Zapateros de este país medran. Porque los demás jamás meteríamos las zarpas en cosa tan poco atractiva y porque nos podemos ganar la vida sin necesidad de renegar de nuestros principios.
Y así, vamos todos cuesta abajo. Y de esa crisis no saldremos porque Alemania tire de nuestras exportaciones
Saludos a todos
Cuando
Tengo "fatiga muscular". Se ve que mi entusiasmo excede mi capacidad física y el lado derecho de mi cuerpo en la zona que se extiende desde el culo hasta el muslo se ha enfadado y ha dicho que mejor pare unos días. Es un poco frustrante, pero es la manera en que un cuerpo de antigüedad cuarenta se rebela contra un cerebro menos realista. Así que ayer no pude correr, por lo que me fui a la piscina.
Normalmente, evito la piscina los días de diario. Lo hago porque está llena de gente, la mayoría niños haciendo cursos y señoras mayores, algunas veces haciendo Aquaerobic, lo cual provoca unos atascos en las calles dignos de la m30 en hora punta. Pero ayer, ya que estaba, y tras ser molido por el fisio, decidí intentarlo. Me puse el gorro, las gafas y el traje de baño y me subí a darlo todo.
Yo no tengo ningún complejo y si veo que no se puede, me doy la vuelta. No estoy dispuesto a compartir calle con cuatro personas más. Acaba uno preocupado porque no le saquen un ojo en algún giro extraviado y así ni me concentro ni cojo ritmo. Si estáis sacando la impresión de que soy algo especial, incluso un poco asquerosito, os diré que es la correcta. Pero ayer había una calle dentro de los límites de lo aceptable. Había sólo una señora que nadaba a un ritmo decente, así que me zambullí con ella. Nadamos sin ningún problema durante un ratito, hasta que en una de las vueltas percibí que había alguien más. Percibir es la palabra, porque nunca estás seguro hasta que te cruzas con él.
Lo malo es que el nuevo era un tronco. No porque nadara poco y lento, eso no es pecado. Ni siquiera porque cada 25 metros se detuviese a descansar. Cada uno da de sí lo que puede y no descarto que fuese alguien de Omán que veía una piscina por primera vez. Lo malo es que se quedaba descansando hasta que yo (y la señora) llegábamos a su altura. Entonces, en vez de dejarnos pasar, salía él a nadar, supongo que con el objetivo de cortarnos el ritmo y acordarnos de sus deudos. Nadaba tan lento que la mujer, harta, trató de adelantarle, con la mala fortuna de que se dio de bruces contra uno que se acababa de incorporar. Me imagino que el omaní se estaría partiendo de la risa.
Al final, me salí, fatigado. Pensaba que, en el fondo, es como los que no usan los intermitentes o pasan al lado de los ciclistas que parece que les van a empujar. O los que se saltan las colas. O como esas mil pequeñas manifestaciones que muestran que nos falta educación en sentido amplio. El otro día iba a ver al Getafe en metro. Se subió una mujer con un embarazo de diez meses (no quiero ni pensar lo que va a pesar la criatura aquella). Nadie se levantó a cederle el asiento. Nadie. ¿Se puede saber qué coños nos está pasando?
Saludos a todos
La Junta de Andalucía va a dar 1.800 € a las mujeres que fueron vejadas por el franquismo entre los años 1.936 y 1.950. Ignoro por qué precisamente esta cantidad, y tampoco sé por qué sólo a mujeres. Tampoco tengo claro cómo se van a demostrar tales vejaciones entre las que parece que destaca el haberlas obligado a ingerir aceite de ricino.
El ser humano ansía la venganza. En su defecto, asume como mal menor la justicia. Hay que ser muy mala gente para estar en contra de esta reparación a mujeres que serán ya venerables ancianitas. Me supongo que, ahora que ya han olvidado el sabor del aceite en cuestión, encontrarán sabrosa la limosna.
La reparación ex-post mola. Cuando me rompí la pierna saltando en paracaídas, víctima de mi impericia y de la no enseñanza de cómo hay que poner el culo para minimizar los daños, lo pasé fatal. Un año después, les saqué a esos caras un millón de pesetas que me supo a gloria, porque trinqué la pasta cuando ya no me dolía nada. Así que comprendo a las nonagenarias y a sus deudos.
Como aficionado al fútbol, detesto los partidos que se ganan en el despacho. Cuando el árbitro pita el final, se acabó. Puede que no sea justo, pero es eficiente y sirve para no remover la mierda.
Con respecto a esta chorrada, me vale con decir que creo más en pensiones dignas que en dádivas estúpidas. Crecí en una familia en la que se trató la guerra civil como una guerra entre hermanos. Nací muchos años después de que acabara y ya no soy un chaval. ¿Hasta cuándo van a seguir con esto?
Debo ser peor nieto que Zapatero. Mis abuelos murieron muchos años antes de que yo naciera. Dudo mucho que su muerte me perturbara demasiado. No se puede querer a quien no se conoce. A no ser que escojas al capitán Lozano para dar rienda suelta a tu rencor y tus prejuicios y disfrazarlos de justicia universal, Garzón dixit.
Por mí que la Junta de Andalucía siga regalando el dinero para mantener esa región sojuzgada. Pero que dejen de dar lecciones. A lo mejor es que el apellido de la ley de la Memoria no es histórica, sino histérica. Y me parece que, ahora, la mayor vejación es no poder trabajar. Pues eso
Saludos a todos
En esta etapa de mi vida en la que debería estar empezando a preocuparme por estar a bien con el Altísimo por si me llama a su vera, he empezado a correr. Siempre había mirado con un desdén teñido de envidia a los que, mallas en ristre, salen a la calle a sudar con un absoluto desprecio por las condiciones metereológicas.
Desdén por lo que se ve que sufren. Envidia por no tener esa capacidad.
El caso es que, a la vuelta de vacaciones, decidí con mi amigo Manolo ponerme a ello. Mis objetivos eran vagos, pero no muy ambiciosos. Mis escarceos previos me habían enseñado que a los cinco minutos me paraba, víctima de un agotamiento físico y mental que me impedía dar un paso más. Sin embargo, después de unas semanas, tengo que decir que ya corremos una hora sin grandes vicisitudes. Probablemente, con un trote cochinero que, visto desde fuera, será ridículo, pero sin parar. En mente está la San Silvestre y hacerla con un asumible nivel de dignidad. Que una cosa es que no te vaya la vida en ello y otra ser el último.
Claro que hay días. Ayer fue un suplicio. Otros es muy llevadero. Creo que depende mucho de cómo va el compañero. Si va fatal, tú te creces. Si va suelto, tú vas jodido. Debe ser que el nivel de sufrimiento es como la energía. Ni se crea ni se destruye, simplemente se traspasa.
Lo peor es si hace mucho calor. Hace unos días fuimos a un parque que hay cerca de aquí. Es un parque para los estándares locales. Como esto es un secarral, en cuanto hay un camino flanqueado por dos arbustos agonizantes, lo llamamos parque. No es que sea como el Centennial de Sydney, pero la felicidad consiste en adaptarse a lo que se tiene. En cualquier caso, ese parque es un matahombres porque todo son subidas y bajadas y los últimos metros son un repecho infernal que descubres según giras a la izquierda y miras para arriba. Puede que no sean más de doscientos metros, pero con ese calor era un reto. Miramos para arriba, ojos extraviados, boca seca. Vimos una chica que bajaba andando. Un pedazo de mujer, si me lo permitís. En nuestra agonía, ni palabra. Iniciamos el ascenso. Mirada perdida. La chica se perfilaba en el horizonte. El calor reververaba la luz. Era como en esas películas del Oeste. Polvo, la figura y la luz detrás. Seguimos ascendiendo. Aún sin hablar. Nos cruzamos con ella. Fresca, lozana, bajando sin esfuerzo. Ligero giro de cabeza. Vuelta al frente. Aún cien metros hasta arriba. Cuando coronamos, nos dimos la vuelta. Lo que nos quedaba de hombres quería verle el trasero. Pero ya había girado y la habíamos perdido.
Reanudamos el camino y llegamos a una fuente. Ahí empezamos a hablar. Ninguno estaba seguro de que hubiera sido real. Quizá una burla de nuestro torturado cerebro.
Me encanta correr. Desde que lo hago, estoy cansado todo el tiempo. Me levanto de la cama como Robocop hasta que cojo temperatura y ando normal (o sea, mal). Mis gemelos parecen trillizos y mis tobillos han adquirido una nueva dimensión, pero me encanta, porque ahora hago lo que pensaba que nunca iba a hacer.
Hoy tengo fútbol y me toca descansar, pero mañana más. Vamos a volver a hacer la ruta del parque. Si vuelve a aparecer la chica, me doy la vuelta. Esta vez no me quedo con la duda
Saludos a todos
Comprendo que la tentación de promover una tasa bancaria para financiar la lucha contra la pobreza es casi irresistible. Siempre lo ha sido y más ahora que, en nuestro subconsciente, acusamos a los Bancos y a quienes no los han regulado de provocar la mayor crisis económica de los tiempos recientes. Es más, no sólo la han fastidiado, sino que además ha habido que rescatarlos con el dinero de todos los ciudadanos del mundo.
Lo cierto es que resulta difícil no sentir un razonable desprecio por la Banca capitalista. Todos deberíamos ser de izquierdas. Lo que pasa es que todos conocemos a gente que es de izquierdas y eso desanima a cualquiera. Pero no me desvío. Yo siento un acendrado disgusto por el modo en el que operan los Bancos. Sin embargo, no creo que implantar una tasa sea una solución y explico por qué.
Cualquier economista de peseta sabe que si se le implanta un impuesto a un monopolio, éste repercute el incremento de sus costes de inmediato en el precio de venta. Teóricamente, los Bancos no son monopolistas, pero todos sabemos que, en la vida real, funcionan como un oligopolio, lo que es casi lo mismo. Si suben sus costes, nos lo repercutirán y la tasa la acabarán pagando los ciudadanos y las empresas.
Esto me lleva a una reflexión final. La única manera de contribuir a que la Banca no penalice la recuperación con sus precios abusivos es controlar los mismos. No es una cuestión de gravar su actividad con más impuestos para engordar las arcas de las Administraciones y que lo acabemos pagando todos. Es ponerles un límite a lo que pueden cargar por sus servicios. Eso aliviará el bolsillo de personas y empresas. Y se siente, que ganen menos, que no pasa nada.
Saludos a todos
PS.- Ver hablar a Zapatero en la ONU me deprime. Ver a Aído y a Moratinos de palmeros me sonroja
Yo no sé si a vosotros os pasa, pero hay días que parece que a uno le pesa hasta el alma, por mencionar algo esencialmente liviano, se supone. Te levantas y sabes que el día no te va a traer nada que valga la pena. Que trabajarás, si aún tienes esa suerte, y no recibirás una alegría y que cuando salgas del trabajo dejarás que pasen las horas sin pena ni gloria. No es porque sea lunes, ya el fin de semana fue opaco. Debe ser el otoño.
Oía hoy en la radio que alguien pronostica que nos sumergiremos en una crisis a la japonesa. Es decir, larga, plomiza y de demanda. Menudo descubrimiento. Con un 20% de la población en paro, cualquier crisis es de demanda ¿no? Si no hay trabajo, no hay rentas. Si no hay rentas, no hay demanda. No hace falta haber estudiado en Harvard para descubrir esto. Lo que pasa es que Japón compensa con un fuerte mercado exterior la atonía del mercado nacional. Los japoneses son austeros por naturaleza, así que los fabricantes han de buscarse la vida en otros países para mantener la maquinaria engrasada. Así que me parece que, a pesar de lo que dice Zapatero, Japón y España no se parecen tanto. Ellos tienen cinco veces menos paro que nosotros y exportan. Nosotros no. Pero a cambio somos más simpáticos.
Vamos, que supe que el día estaba echado a perder cuando vi en el buzón una reclamación por multas de 302,51 €. Vale, encantado de contribuir. Al lado, tenía una carta certificada de Tráfico que tengo que ir a buscar. Así da gusto. Éste es un gran país. ¿Quién lo puede dudar?
Saludos a todos
Para que una huelga, o en general cualquier manifestación, triunfe hacen falta dos cosas. La primera es que el motivo por el que se celebra tenga gancho. La segunda, más importante, es que quien la convoca tenga legitimidad moral.
Por eso, confío en que la huelga general del día 29 sea un rotundo fracaso. ¿Hay motivos para la huelga? Todos. De hecho, hay motivos para mucho más. ¿Hay que ir a la huelga? No, porque es una huelga mentirosa, llena de paripé y mala conciencia. Es una huelga de clase, sí, de los que quieren conservar sus privilegios mientras han estado años asistiendo pasivos a la destrucción del empleo en España. O quizá no tan pasivos, porque se han estado forrando con los EREs y con la formación de aquellos parados que no estaban parados, sino trabajando para el país (ZP dixit)
Los sindicatos han vendido su prestigio por un plato no de lentejas, sino de marisco. Por eso, ahora, hay que decirles que no. Ya no. Hace años que deberían haberse rebelado contra este Gobierno amigo de los pobres que ha hecho aún más ricos a los ricos mientras repartía limosnas a los sin trabajo.
Claro que no iré a la huelga. Nunca seguiría a quienes desprecio. Por eso, el día 29 todos los que aún tenemos el privilegio de trabajar, deberíamos decirle a estos caras que no. Que ya no representan a nadie, excepto a ellos mismos y sus prebendas.
Saludos a todos
PS.- Además, está esto como para huelgas...
Ayer el portavoz socialista en el Congreso expuso, con su habitual estilo pedagógico, que "war" es una palabra polisémica en inglés y que, por ello, no debía derivarse directamente del hecho de que ellos la utilizaran que lo de Afganistán fuera una guerra. Su explicación es que, en inglés, se dice guerra contra el narcotráfico, contra el terrorismo, contra la delincuencia organizada, contra la emigración ilegal... Me perdí un poco, porque me parece que en español también se dicen esas cosas, por lo tanto war y guerra deben compartir polisemia.
Estamos tan acostumbrados a la ignorancia pública que ya nos pasa inadvertida. Ni war ni guerra son polisémicas. Una palabra es polisémica cuando tiene distintos significados. Lo que el ilustre ex-ministro quería decir es que los ingleses (y nosotros) utilizan war en sentido figurado, que no es lo mismo. Si, después de ver un partido de fútbol, el señor Alonso lee que fue una batalla épica no debería deducir que "batalla" es polisémica. Eso no significa que los jugadores de ambos equipos reprodujesen sobre el césped el día D. Qué va, simplemente el cronista está utilizando un recurso literario. Si el PSOE pierde en Andalucía y cae su más fuerte bastión, no debería visualizar el señor Alonso a las huestes del PP asediando Tarifa con Griñán en plan Guzmán el Bueno tirando el puñal antes que ceder el Palacio de San Telmo. Pero eso no quiere decir que bastión sea polisémica. Si un ciclista pierde el Tour porque subiendo el Tourmalet le falla su más fiel escudero, no piense el señor Alonso que ascienden por las cuestas con monturas y yelmos. Pero eso no implica que, necesariamente, escudero sea polisémica.
Supongo que es mucho pedir que los políticos sean expertos en todo, pero deberían saber de algo o, al menos, prepararse sus discursos.
En español, y en todos los idiomas, hay muchas palabras polisémicas. Por ejemplo, cura. Significa sacerdote y también sanación. O toro. Es el animal y también una carretilla de almacén. O zapatero. Es quien hace los zapatos y también el mueble donde se guardan. Aunque se rumorea que la RAE estudia una nueva acepción. Esta vez, como adjetivo. Persona que miente sin recato o pudor alguno.
Saludos a todos
PS.- El punto esquizofrénico fue que el mismo ZP reconoció que en Afganistán hay una situación bélica. Que no debe ser una guerra. ¿Será bélico polisémica también y yo no lo sabía?
Mi amiga MJ me contó que, en sus tiempos, había sido liberada sindical. Me impactó. Hasta ese momento, para mí los liberados eran como las meigas. Es decir, sabía que existían, pero nunca había visto uno. Los tenía por un ente incorpóreo, que cobraba consistencia física al recibir la nómina.
Cada uno es hijo de sus experiencias. En mi centro de trabajo no había liberados. Había, eso sí, doce miembros del Comité de Empresa que gozaban de cuarenta horas al mes libres para el ejercicio de sus derechos sindicales. Dado que mi empresa era una balsa de aceite, eran cinco días que se fumaban al mes. Las malas lenguas dicen que hacían los turnos sindicales en los bares anexos a la sede de CC.OO. pero yo, buen conocedor de la naturaleza humana, nunca creí tan torticero comentario.
Visto el buen resultado que su militancia les daba a los del Comité, siempre pensé que los liberados eran un paso más allá, los Nadales del sindicalismo. Pero nunca conocí a ninguno. Oí de uno que "no" trabajaba en una empresita que teníamos en Barcelona y que estaba en el Intercentros. Se hizo conocido cuando rechazó viajar a Madrid en Air Europa en vez de en Puente Aéreo porque "era imprevisible cuando acabarían las reuniones y podría volver a casa". Me pareció que uno ha triunfado en la vida si cobra la nómina de una empresa a la que, cuando va, tiene que poner el GPS y encima le paga los gastos.
Así que todas mis ideas se derrumbaron cuando una persona tan íntegra como MJ supe que había sido liberada. Luego me contó su experiencia y el pelaje de muchos de sus compañeros y conseguí encontrar un compromiso con mis ideas previas.
Es una putada como diría el licenciado Toxo que una Sociedad descrea de sus Instituciones. Sin embargo, ahora ya fiarse de políticos y sindicalistas es sólo una cuestión de fé porque sus actos les desacreditan. Y la fé es un regalo de Dios. Y yo no estaba en la fiesta en la que la repartió.
Saludos a todos
PS1.- Totalmente de acuerdo con Aguirre. Puede que sea sólo electoralismo, pero caña a las ineficiencias
PS2.- Me siento mal por si mi amiga MJ se siente ofendida. Bien sabe que no va con ella. Un beso
Oyendo al Papa blanco Florentino Pérez dirigirse a sus fieles el domingo por la mañana en su homilía me dí cuenta una vez más de cómo el fútbol representa a la Sociedad y cómo los mismos errores se repiten machaconamente.
Yo no soy del Real Madrid y por eso puede ser sesgado lo que opino sobre este tema, pero creo firmemente que no lo es. El Real Madrid es el club de fútbol con el presupuesto más grande del mundo. Es un club rico. Aparentemente, gana dinero, lo cual es milagroso teniendo en cuenta que compra carísimo y vende a precio de saldo, así que se puede concluir que es un proyecto exitoso. Lástima que no gane títulos y aburra hasta a las ovejas
Si el club es una historia de éxito ¿por qué pienso que el Madrid remeda los defectos que tenemos como Sociedad? ¿o simplemente me cae tan mal la entidad que no puedo evitar criticarla? Intentaré explicarme
Primero, el Madrid dice una cosa y hace otra distinta. El discurso oficial es de esfuerzo, pero la realidad es que siempre escogen la vía más fácil que es fichar a megaestrellas y ahora también a megaentrenadores a los que pagan auténticos disparates. Hablan de humildad pero su comportamiento es faraónico con presentaciones hollywoodienses. Comportamiento típico de nuevos ricos. En la Sociedad, equivale a la epidemia de Porsches Cayennes. Coches de quince kilos que aparecían como setas. También comprados con deuda, como Ronaldo o Kaká.
Segundo, se habla siempre de proyectos a largo plazo, pero prima la inmediatez. Por eso, con 450 millones de presupuesto, su cantera transita con más pena que gloria sin poder codearse con los mejores y sin producir (qué casualidad) ni un jugador que valga para el primer equipo. En la vida, y en el fútbol, el trabajo de cantera, o sea la educación, es lo único que garantiza la supervivencia a largo plazo. Por eso la Ley de Economía Sostenible es una chorrada. Sólo a través de la educación se cambia el modelo productivo. Sólo la cantera y no los Ronaldos harán del Madrid el mejor equipo del mundo (de manera sostenible)
Tercero, ¿qué pasa si erramos el tiro? Porque el objetivo del Madrid es ganar y jugar bien, no ganar dinero (suponiendo que lo gane) El objetivo de una Sociedad es tener un buen nivel de vida y trabajar porque, sin trabajo, no habrá a la larga buen nivel de vida. Sin triunfos deportivos, tampoco habrá beneficios a largo plazo pues la marca se marchita
A mí personalmente más allá del inmenso aburrimiento que la dialéctica de Florentino me produce (somos los mejores, tenemos el mejor campo, el mejor entrenador, el mejor jugador, los mejores aspersores y la cal más blanca), me va de perlas con él. Sospecho que el Madrid se está equivocando y lo celebro. Pero más allá de eso, considero que se pueden extraer algunas lecciones útiles. Y eso siempre es bueno.
Saludos a todos
PS.- Aclaro que si viviera en Barcelona, estoy seguro de que estaría hasta las narices del Barcelona y sería del Español. Lo de las ideologías dominantes no es lo mío..
Hoy mientras desayunaba he estado leyendo el periódico. Sólo quedaban libres, para mi congoja, La Razón y Público. He cogido La Razón. Público es demasiado para un lunes por la mañana. En realidad, es demasiado para cualquier día.
El caso es que venía una encuesta en la que anticipan una cuasi mayoría absoluta para el PP. Me imagino que nada extraño con la descomposición económico-social-política que padecemos que pide a gritos un cambio. Lo descorazonador es que a la pregunta ¿qué confianza le merece a usted Rajoy? un 75% respondía que poco o nada. Es decir, el deterioro de lo público es tan grande que la gente votará por un tipo del que no se fía. Todo con tal que no gane el otro. Es un movimiento como el Anything But Bush (Cualquier cosa menos Bush) que recorría los Estados Unidos en vísperas de la segunda elección del ranchero texano. Allí, siendo una Sociedad con mejor perfil democrático, eso no bastó. John Kerry no consiguió que se fiaran de él y perdió. Aquí eso no es preciso. Las cifras de confianza en Zapatero son aún peores y aún así, ocho millones o más de españolitos le votarán, aún sabiendo con la certeza que sólo proporciona el empirismo que es un mentiroso a tiempo completo. Y similar con Rajoy, a quien ya se le puede reprochar que es cuando menos blando con la corrupción en su Partido.
Y es que el alejamiento de los políticos de la realidad roza lo chusco. Aquí en Madrid los medios nos quieren hacer creer que la pugna Trini-Tomás por ser candidato del PSOE al cadalso de la Comunidad (pongan a quien pongan, será ejecutado al amanecer por Esperanza Aguirre) interesa al personal. Y la verdad es que nos trae al pairo. Creo que ese Partido tiene 17000 afiliados en Madrid. Menudo porcentaje del censo. Como para hacer creer que es una fiesta de la Democracia. Una lucha intestina para seguir en el machito. ¿Y eso nos va a interesar?. Bastante es que con que vayamos a votar. El resto del tiempo que nos dejen en paz y se dediquen a besar ancianos, que eso se les da de miedo
Saludos a todos
Zapatero no siente que haya traicionado principios con la reforma laboral. Imposible no remitirse a las palabras de Groucho Marx. "Estos son mis principios, pero si no le gustan, los puedo cambiar"
Zapatero no puede traicionar sus principios por la misma razón por la que yo no puedo vender un Ferrari. Porque no lo tengo. Es un mentiroso mendaz rodeado de mendaces mentirosos compitiendo en una carrera de ratas por ver quién sale más indemne del naufragio del barco. Son como ese propietario del Titanic que se mete en la barca de salvamento de los de primera mientras la orquesta toca y los pasajeros se hunden.
En cualquier caso,no quiero hablar mucho de ese individuo, es viernes y le deseo un feliz fin de semana gótico, lleno de candelabros y de canciones de Marilyn Mason.
En lo que a mí respecta, he empezado a correr con regularidad. Creo que no hay actividad más sufrida y, curiosamente, más agradecida... cuando acabas. Debe haber un punto de masoquismo, pero no hay duda de que eleva el umbral de sufrimiento. Ayer corrí más de una hora seguida, sin parar. Por supuesto, la mayor parte del tiempo, más que correr, era un trote cochinero, desgarbado y tirando a ridículo. Pero sin parar, que conste.
Las mejores batallas son las que uno libra contra sí mismo. Mi compañero, Manolo, mucho mejor atleta que yo aunque desplace más peso, trataba de convencerme de la necesidad de la huelga. Mi mente, licuada por el esfuerzo más el calor, intentaba entender sus razonamientos. Creo recordar que hacía referencia a la imagen que de los currantes españoles tendría Europa si fracasara la huelga. Le contesté que si era consciente de la imagen que de los españoles tenían los europeos ya... No se rindió y siguió con el tema hasta que una bendita cuesta le arrancó el resuello y ya no pudo seguir hablando. Para cuando llegamos al falso llano, ya no nos interesaba la política, sino sobrevivir.
Y de esto iba. Pasé una crisis a mitad de camino pero remonté y llegué hasta el final. Me demostré a mí mismo que sólo hay que resistir. Que es justamente lo que los españoles tenemos que hacer en este año y medio que falta hasta que ese acomplejado que no tiene principios se retire y se vaya a dar conferencias en español en Universidades venezolanas sobre un tema que domina "La solemne estulticia" por las que cobrará como Garzón.
Saludos a todos
Ayer actuó Alejandro Sanz en Madrid. Es un artista inmenso, de esos que hacen que siempre quieras verlos. Puedes elegir entre sentirte impresionado por su música o por sus letras. O por cómo su presencia en el escenario lo empequeñece. O por cómo se ríe de sí mismo y ya no canta "Pisando fuerte" porque "no se ve ya cantándola". Supongo que cada uno tiene sus gustos pero cada vez que oigo "No es lo mismo" o "A la primera persona" pienso que debe ser maravilloso ser capaz de escribir esas joyas. Alejandro Sanz cantará hasta que quiera y verá el privilegio de los elegidos, que es ver juntas a varias generaciones desgañitándose cantando "Si hay Dios".
Podría tirarme el folio de que fue un concierto maravilloso en un Palacio de los Deportes repleto. Que pasamos tres horas geniales mientras bromeaba con nosotros. Que el final fue apoteósico. Pero sería mentira porque la realidad es que no fui. Ni me enteré hasta hace nada de que había concierto de Alejandro Sanz.
De eso va hoy el post. Algo funciona mal en mi vida cuando me entero de que Corbacho se va de número tres a la Generalitat. O de que el Gobierno ha decidido cambiar de opinión por enésima vez y va a dejar endeudarse a los Ayuntamientos. O de que el novio de Aido vive del cuento. O de que el PP está eufórico porque va a ganar las elecciones. O de los videos delincuentes de UGT. O de las estupideces de Toxo. O de tantas esas cosas con las que los esquilmadores profesionales nos están amargando la vida mientras no me entero de que viene Alejandro Sanz. Eso antes no me pasaba.
No vi a Alejandro Sanz. Me consta que el concierto fue grandioso. En cambio, estuve tirado en el sofá haciendo zapping hasta que el rostro de la estulticia, es decir, la cara de ZP, llenó la pantalla. Entonces me planté. Apagué la tele y cogí mi ipod y me puse los cascos y oí a toda pastilla "No es lo mismo"
Y es que no lo era. Menuda diferencia estar en casa o estar en el Palacio de los Deportes. Otra vez será
Saludos a todos
Toxo declara en una radio que convocar la huelga general "es una putada". No sé si cebarme con el fondo o con la forma.
Soy de los nostálgicos que creen que aquellos que hablan en público tienen una cierta responsabilidad con el lenguaje. Me deprime el habla vulgar en un micrófono, no tanto porque retrate al que maltrata el idioma, sino por lo que crea de arrastre en los oyentes no preparados. No creo que la extracción social/cultural del hablante sea una excusa para hablar mal. Si el destino te ha puesto en esa situación, es tu obligación estar a la altura y expresarte con corrección. Luego, de sidras con los colegas, hablas como quieras.
Supongo que Toxo se siente orgulloso de ser un tronco. Pensará que es atributo de clase. Quizá piense que hablando como un analfabeto se muestra más próximo a su público objetivo. Eso es lo que hace que el alcalde de Getafe siga hablando como si estuviera subido en un tractor en su pueblo. Debe tener miedo a que una dicción clara haga que haya más tontosloscojones que voten a la derecha. O quizá es que, tan ocupado como está el adalid obrero Toxo, no ha tenido tiempo de comprarse un diccionario de sinónimos o, simplemente, de leer un poco. Si no, sabría que podía haber dicho faena. O inconveniente. O molestia. O una de las decenas de palabras que significan lo mismo que putada.
Supongo que el entrevistador y el entrevistado compartirían una sonrisa cómplice ante lo campechano de la palabra. Es lo que uno esperaría en un país que ve Tele 5.
Porque además, compañero Toxo, eso no es una putada. Una putada es que vivas de nuestros impuestos. O que hayáis sido cómplices de un Gobierno infame. O que seais un sindicato vertical. O que tengais una visión maniquea de España. O que no os importen una mierda los trabajadores sino seguir en el machito. Eso, comisionista (más que obrero), eso sí que es una putada.
Y nosotros a seguir aguantándoos. Vaya faena, compañero. Espero que a la huelga no vayan ni vuestros liberados. Aunque esos no se iba a notar
Saludos a todos
He visto el primer video que UGT ha realizado para denunciar las mentiras de la crisis. Cuenta la historia de una oficina en la que trabajan dos personas, un tío completamente tonto y una mujer concienciada. A la oficina llega un ejecutivo (Rodolfo Chikilicuatre), que encarna todos los tópicos al uso. Es engreído, pedante, vago y despreciativo con los trabajadores.
El ejecutivo en cuestión intenta adoctrinar a los empleados sobre la crisis. Que la ha traído el PSOE, que hay que bajar los salarios... Todo esto mientras los humilla. El video alcanza el climax cuando la empleada (representante de la clase explotada pero concienciada) dice: "Vamos, pues no me ha intentado convencer de que el PP nos va a sacar de la crisis. Es para mearse en las bragas" (sic)
Supongo que es una representación de las tres tipologías en las que UGT divide al personal. Empresario explotador y pueblo explotado, a su vez repartido entre explotados tontos y listos. Sin embargo, es evidente que el video lo han pensado sólo para los tontos, porque produce rechazo intelectual a cualquiera que no lo sea.
Las reglas del juego dicen que UGT puede hacer lo que quiera con el dinero de mis impuestos, pero eso no significa que esas reglas sean limpias. Es pura esquizofrenia que, en vísperas de una huelga general, hagan publicidad de la misma amalgamando a las masas contra la Oposición, no contra el Gobierno. Por muy analfabetos que sean, me imagino que sabrán que, en España, gobierna el PSOE, no el PP.
Son muy aburridos, además de vagos. Felices onanistas retratando a un empresariado fascista y a una clase trabajadora estúpida mientras viven a costa de lo público. Se la van a pegar en la Huelga General porque ni acojonando a la gente van a conseguir que la secunden. Mejor. Quizá, así, nos aliviemos una temporada de ver su ruprestre representante maltratando el idioma en el telediario. Así sea.
Saludos a todos
Hay una serie de mínimas convenciones sociales que toda la gente con buena educación se esfuerza en respetar con el fin de que la convivencia sea, al menos, aceptable.
Todos conocemos estas reglas no escritas. No se corre delante de un cojo. No se susurra a la gente que padece sordera. No se sigue la mirada de un bizco. No completas una palabra que se le atraganta a un tartamudo.
Todos conocemos estas reglas y, aún así, todos, inadvertidamente o no, las hemos transgredido. Justo es decir que casi siempre de manera involuntaria. Yo recuerdo meteduras de pata horribles como cuando contaba a un grupo de amigos una película en la que el protagonista era un hombre cojo que tenía una considerable mala uva. La peli era un tostón y aderecé la sinopsis concluyendo algo así como "ya sabéis que no hay cojo que no tenga mala leche". Desconozco si la afirmación tiene solidez científica, es decir, no sé si hay estudios que respaldan que los cojos son más malhumorados que los no cojos. En cualquier caso, fue totalmente desafortunado porque uno del grupo tenía una cojera bastante evidente producto de una enfermedad infantil. Lo peor es que, mortificado por mi error, me pasé el resto de la noche haciéndole la pelota para mitigar mi culpa, con lo que el cojo debió de terminar harto no sólo de mi lengua viperina sino, también, aburrido de mi pesadez.
Podría contar más como ésta, pero no es el caso. Todas esas reglas se pueden resumir brevemente en una más corta "no le tocarás las narices al prójimo". Parece sano, ¿no?
Me cuentan que Pajín ha dicho que la manera en la que su Gobierno ha luchado contra la crisis se estudiará en las Escuelas de Negocios. Con cinco millones de parados y la Economía en el subsuelo, esa afirmación es una provocación y una muestra de falta de pudor y de educación. Es mucho peor que adelantar a un cojo en un sitio estrecho o recitar "El cielo está enladrillado..." delante del tartaja del barrio. A falta de cultura y respeto por la gente, se les podría pedir a estos caras un prudente silencio. Pero ni de coña. No se callan ni debajo del agua. Dios, qué cruz
Saludos a todos
PS.- La verdad es que tiene razón la polifacética panochita. Se estudiará, claro que sí. Como un magnífico compendio de todo lo que no hay que hacer. Claro que a ellos eso les da igual
Uno de los efectos nocivos de la catástrofe organizativa que es el llamado "Estado de las Autonomías" es la pléyade de televisiones regionales que desangran los bolsillos de los ciudadanos al mismo tiempo que insultan su inteligencia al intentar adoctrinarnos al servicio del Gobiernillo regional de turno.
Las teles regionales nos cuestan al año 1.200 millones de euros. Pierden nuestro dinero porque no las vemos. Parecería obvio cerrarlas o privatizarlas, pero con ello perderían los políticos de cada Taifa un instrumento de adoctrinamiento que deben considerar imprescindible y que, quizá, desde un punto de vista práctico, lo sea. Lo malo no es que los políticos nos consideren tontos a los ciudadanos. Lo peor es que es su único juicio atinado.
Aquí en Madrid Telemadrid produce vergüenza ajena hasta a los que, como yo, hemos jurado desprecio cuasieterno al PSOE por consentir que un mentiroso compulsivo iletrado lleve a España a un agujero del que veremos cómo se sale (y no estoy hablando de Economía). No creo que nadie de fuera de la calle Génova pueda ver los telediarios sin sufrir irritación por la burda manipulación. Me imagino que, sin embargo, en la calle Génova estarán encantados.
Pero da igual. Eso es en Madrid, pero en todas partes cuecen habas. Por Imagenio recibo la catalana, la vasca, la de Baleares, la gallega, la valenciana y la andaluza. Y la de Aragón, creo, que Teruel también existe. No voy a decir que las vea. No es que no me interese lo que pasa en Marinaleda o en Ordizia. Me muero por conocer los últimos devenires en la Costa da Morte y en Benicassim. Me pirro por ver los Correbous en Amposta y seguir las primarias del PSOE en Aragón se ha convertido en mi prioridad... Vale, claro que no. Todo eso me da igual. Pero vista la pasta que cuesta no debería.
Otro ejemplo. Cada cadena de ésas tiene un programa de esos de "XXXXXX por el mundo". Sustitúyase XXXXXX por madrileños, vascos, baleares, andaluces, aragoneses... Algunos hacen doblete. Salen en "Españoles por el mundo" y luego en su versión regional. Cómo mola.
Así que Cospedal ha dicho que hay que privatizar esos muertos. Estoy esperando la habitual reacción de los defensores de lo público. Son ésos que se acabarán cargando el Estado de Bienestar mientras dicen que lo defienden. Porque, le pese a quien le pese, que aquí en Madrid pueda ver todas las semanas el partido del Alcoyano o de la Gramanet, dista mucho de ser una conquista social. Y menos por 1.200 millones de euros al año. Joder con el pay per view!
Saludos a todos
El trasvase masivo de la redacción de Deportes de la SER a la COPE me ha hecho, como creo que a otros muchos, cambiar el dial. Siendo seguidor impenitente de Paco González y compañía, mi fidelidad a ellos estaba garantizada, fueran adonde fueran. Que hayan ido a la COPE me pone especialmente pues tiene un morbo especial. Ellos son unos irreverentes iconoclastas y su presencia en la cadena de los obispos es de un atractivo irresistible. Es posible que produzca un benéfico (incluso beatífico) efecto de moderación en la durísima línea de la cadena contra esta cohorte de iletrados que nos des-gobierna. En general, no me cabe duda de que la COPE ha hecho una maniobra que se probará efectiva y exitosa. Han fichado a los mejores (Messi - Paco González) y han dejado a los aparentones (CR7 - de la Morena) para los demás.
El hecho es que ahora oigo el informativo de la COPE de la mañana. Sigue siendo bastante duro de escuchar, especialmente cuando llaman los oyentes de la línea dura y largan unos discursos contra Zapatero y sus secuaces que hacen que amanezcas de mala leche. Son los herederos del lenguaraz Federico.
He descubierto que, por mucho que me desagrade ese iletrado que se atreve a comparar España y Japón (menos mal que ya nadie escucha sus memeces), no me gusta levantarme encabronado. Prefiero la crítica sosegada a esas horas. Luego ya, por la tarde, con el día digerido, entonces sí, que me echen lo que sea. Estaré de acuerdo. Pero, por la mañana, no, que no puedes empezar el día con la escopeta cargada, que se hace muy largo y hay muchos idiotas a los que aún tienes que soportar. Y más próximos que el economista y filósofo leonés.
Así que tengo un problema, porque voy a tener que cambiar el dial. Tendré que comprarme uno de esos que tienen presintonías porque girar la rueda a oscuras es un rollo y encima no se coge bien. Y eso también me encabrona. O sea que no. Que no vale. O a lo mejor es que mi sino es levantarme encabronado, lo cual en sí mismo es bastante encabronante. Lo dejo, que me estoy liando
Saludos a todos. Arigato (eso es como dicen hola los japoneses que son igual de exitosos que nosotros. ZP es asombroso en su descaro, quién lo puede negar)
PS.- Dicho esto, el otro día me dormí oyendo el programa de Deportes y cuando me desperté había un sacerdote de voz meliflua haciendo doctrina. Fue impactante
Me comentaba mi amigo Jose que, independientemente de otras cosas, podíamos los españoles considerarnos afortunados de la solidez de los Bancos patrios. Tiene toda la razón. Ninguna economía puede funcionar sin un fiable sistema financiero. Felicitémonos, pues, de los beneficios que nuestros Bancos declaran. Al fin y al cabo, lo sacan en gran parte de esquilmar a ciudadanos y empresas. Y esquilmar es un eufemismo.
Qué duda cabe que los Bancos son necesarios. Ya sabemos a lo que se dedican. Cogen el dinero prestado de los ahorros de las viejecitas, a las que se lo remuneran modestamente y se lo prestan a gente que quiere hacer negocios o, simplemente, gastarlo en comprar casas o neveras. A éstos les cobran más, pero es justo, porque se tienen que ganar la vida. Digamos que son intermediarios eficaces entre ahorradores y necesitados de dinero. Sin ellos, sería inviable porque los que necesitan la pasta no conocen a los que les sobra y se la podrían prestar.
Ése ha sido el negocio de los Bancos de toda la vida. Coger prestado y prestar y ganarse la diferencia entre los intereses. Por supuesto, también te cobraban pequeñas cantidades por las cartillas o las tarjetas, pero lo suyo era prestar.
Admitamos que el esquema funciona. Mientras los Bancos hacen lo que se supone que tienen que hacer, la economía funciona. Engrasan la maquinaria de particulares y empresas y cobran por ello. Todos ganamos.
Pero aquí se acaba la ficción, o mejor, el pasado. Esto ya no es así. Los Bancos prestan poco y a intereses usurarios. Lo hacen porque no se fían, así que pasan dos cosas: no hay dinero para los que quieren invertir y/o gastar y, además, el negocio se les reduce. Lo primero es un problema social. Lo segundo es un problema de empresa.
Que no haya dinero para quien lo necesita es algo que a la Banca le da igual. Ellos están para ganar dinero. Así que su problema es el segundo. ¿Cómo seguir ganando dinero si el negocio se ha reducido? Éste, que es un asunto irresoluble para cualquier negocio, es de una simplicidad pasmosa para ellos. La palabra mágica se llama comisiones. Por tarjetas, por mantenimiento, por domiciliación, por impagos, por cajeros, por cambios de divisa, por lo que sea... Cualquier excusa es buena para llevarse céntimo a céntimo el dinero de nuestros bolsillos.
Quizá esté influído por lo que me pasó ayer. Un cliente, por lo que fuera, dejó de pagar 4.000 euros. Simplemente, nuestro Banco se puso en contacto con el del cliente y le preguntó (electrónicamente) Oye, que este cliente mío dice que el tuyo le tiene que pagar 4.000 euros. Y el otro le contestó (electrónicamente) "pues no tiene un puto duro". Ah, vale. Y me quitó de la cuenta 310 euros por "comisión de impagado". No hizo nada más. Ni me anticipo el dinero. Nada. Preguntó y me robó 310 euros (más lo que no cobré del cliente)
Éste es sólo un caso más. No es casualidad que cuando se examina la tan encomiada rentabilidad de nuestros Bancos se vea que cada vez ganan menos por "negocio" y más por comisiones. Y donde leais comisiones, tentaos el bolsillo. Es dinero que nos quitan con la más absoluta impunidad de un mercado absolutamente oligopolizado y cartelizado. Y esto con un gobierno rojo. Menos mal.
Nunca ha habido más golfos llevándoselo crudo a costa de las cada vez más raquíticas empresas y clases medias
Saludos a todos
PS.- Lo peor es que lo que dice Jose es verdad. Mal asunto es que te tengas que alegrar de que le vaya bien al que te saca la sangre. Vale, estoy cabreado, pero en esencia todo lo anterior es cierto. Que le pregunten a cualquier empresa
Dado que me encantan los libros, tengo muchos más de los que puedo leer, lo que me produce una cierta frustración. Los hay que no dan abasto con las mujeres. A mí me pasa con los libros. Tengo la costumbre de leer más de uno a la vez, mezclando novelas con alguno más digamos técnico (que tienen la ventaja de que no exigen tanta continuidad en la lectura y se pueden aparcar con más facilidad). Terminé las andanzas del cuarentón gordo parado en Sidney y he empezado uno que compré a principios de este año supongo que por internet que se llama algo así como "Vidas corrientes en Corea del Norte" y se subtitula "nada que envidiar" que parafrasea uno de los eslóganes que repite la propaganda del régimen. Que no tienen nada que envidiar al resto del mundo.
El libro cuenta, por boca de exiliados norcoreanos, cómo es la vida allí, en el país más aislado del mundo. Cuenta también cómo se escindió la península de Corea como consecuencia de la guerra fría y de la contienda que allí se produjo en los cincuenta y cómo los coreanos se encontraron viviendo en dos países sin saber ni por qué ni por qué no. A los que le salió cara se quedaron en el Sur. A los otros, les tocó vivir en el Norte.
Vale, admito que el tema puede sonar pestiño. Pero no lo es en absoluto. Cuando se lee cómo es la vida allí, cómo es el culto a la personalidad de Kim Jong Il y los niveles de adoctrinamiento al que son expuestos desde que nacen hasta que mueren se entiende que se pueda vivir bajo ese yugo miserable.
Sin embargo, lo más interesante es ver cómo el Régimen convierte a los ciudadanos en espías de sus vecinos. Se estima que uno de cada cincuenta es un confidente de la Policía. Es una proporción impresionante. Ni la Stasi ni Ceaucescu se acercaron a ese nivel de envilecimiento de la población. Ojo a esto, una Sociedad democrática también puede envilecerse. Lo hace cuando admite violaciones de derechos elementales como hablar o escribir en el idioma que te plazca. O lo que está pasando en Francia con los gitanos.
No creo que podamos entender como occidentales el horror de lo que allí se vive. Un ciudadano ejemplar clasificado como fiel al Régimen y por lo tanto con derecho a tener televisión invita a sus más pobres vecinos a ver la tele juntos. En un momento dado, sale un documental elogiando la productividad de una fábrica de botas. Relajado por el ambiente, este probo comunista hace un chascarrillo. Menos mal que la fábrica es tan productiva, porque no consigo encontrar unas botas para mis hijos. Uno de sus vecinos (¿cuál?) le denuncia y pasa tres años internado. Otro desaparece porque, en ambiente similar, comenta lo bajito que es Kim Jong Il. Desaparecer allí significa para siempre.
Ayer me metí en Google Earth. Quería ver fotos de Chongjin, que es donde pasó todo esto. Hay cinco. Alguna de mosaicos del líder y de su esposa. Sin coches. Nada. Impresiona la nada.
Pensé qué necio es el racismo. Igual que nací en Zamora, podía haberlo hecho allí o en Uganda y estaría bien jodido. No tuve ningún mérito en ello. Este simple razonamiento debería destruir cualquier idea de racismo. Qué simple
Saludos a todos
PS.- Aunque la pregunta que de verdad me hice fue ¿Por qué no nació ZP allí?
Lo cierto es que la ligeradesaceleracioncrisisrecesion tiene aspectos colaterales que son insospechados y pueden llegar a ser muy cabreantes. Por ejemplo, me he vuelto un mal conductor. Quizá a fuerza de oir la canción de Sabina de los conductores suicidas, se me ha metido en la psique y piso el pedal con más énfasis que lo hacía en edades más juveniles.
Aunque lo sorprendente es que mi conducción agresiva y temeraria se circunscribe a la provincia de Valladolid y más concretamente al km 171 donde hay un radar que me fotografía impenitentemente. Negocio sin problemas el avispero de controles que hay en Madrid y alrededores. No sufro en Andalucía ni en las largas carreteras de La Mancha. Si voy a cualquier parte, mi hoja de servicios está perfecta. Pero se ve que al atacar la cuesta que precede a Rueda me debe invadir una furia que hace que ponga a mi coche a equismil revoluciones y, claro, el aparatito me registra. Os aseguro que intento hasta sonreir cuando paso por allí. Ya de salir en la foto, que salga con imagen lozana y desenfadada
Durante años he pasado por allí no menos de treinta veces al año sin ningún problema. Ahora llevo recolectadas tres multas en poco más de uno. Vivir para ver. Y eso si el papelito de la Agencia Tributaria que no pude recoger no es una cuarta. Lo juro, me siento indefenso ante el afán confiscatorio. Indefenso y cabreado. Mucho.
Porque, además, ocurre que mi dirección no está actualizada en el carnet de conducir. Así que empieza un proceso cuyo único fin es sacarte cuanto más dinero, mejor. A algún lince se le ocurrió que cuando se comete una infracción, se notifica al dueño del vehículo y éste debe identificar al conductor. Vale. No suena mal. Lo que es kafkiano es que si no lo hace (porque no se entera) Tráfico no entiende que es él (por defecto) y le imputa una infracción administrativa a él por 300 euretes de nada. Se la pasa a Hacienda y a pagar. Con recargo, sesenta mil pesetas por ir a 134 km/hora.
Y en esa pesadilla ando. La primera la pagué. La segunda la recurrí y me la quitaron. La tercera es ésta y ya veremos. Y la cuarta debe estar al caer. En mi radar favorito. Menos mal que casi no voy ya a Zamora. Este fin de semana me meto por Rueda. Lo que sea con tal de evitar el puñetero radar.
Saludos a todos
PS.- Naturalmente, ante esta sangría, me propuse actualizar la dirección de mi carnet. No oculto que pensaba que estas cosas eran automáticas. Llevo pagando impuestos y viviendo en el mismo sitio diecisiete años. Sin embargo, me informaron que no. Que tengo que ir personalmente a Tráfico con mi certificado de empadronamiento. Qué moderno ¿eh?
Pero, claro, es que el negocio que tienen montado es insuperable. Tengo ante mi el malhadado Boletín Oficial de la Provincia de Valladolid del día 24 de agosto. Hay otros doscientos cincuenta panolis como yo, esperando a que les desangren. Porque ésa es otra, te lo publican en el Boletín de la provincia donde la has cagado. Así que si viajas mucho, ya sabes, !a revisar todos los boletines!
Ahora estoy leyendo un libro que me regalaron que escribió un cuarentón al que despiden de su trabajo, así que tengo un alto grado de identificación con el autor, dejando aparte connotaciones geográficas (a él le pasa en Sidney, pero ese matiz no tiene importancia). Cuando lo acabe, ya tengo elegido el que sigue. Se llama "El cerebro femenino". Lo compré a pesar de que el subtítulo me inspiró inmediata desconfianza. Un libro que deben leer todas las mujeres y los hombres que las aman.
Me llamó la atención porque no es demasiado grueso. Con ese tema, hubiera apostado que debería tener el grosor de la Enciclopedia Británica porque intentar adentrarse en un laberinto de tal calibre en sólo 300 páginas parece tarea hercúlea. Conste que la autora es una mujer con lo que representa eso de ventaja. No puedo pensar en un hombre siquiera considerando la idea de escribir sobre eso.
En ese sentido, me parece que la autora ha debido desarrollar un esfuerzo de síntesis sólo comparable al autor de "Las mentiras de ZP" que también ha conseguido condensar tan amplio tema en un sólo y manejable volumen.
Confieso que empezaré el libro lleno de ideas preconcebidas. Pienso que las mujeres son, en general, más inteligentes, más ordenadas, más agudas, y también más egoístas y con un más acendrado sentido del pragmatismo y la supervivencia que los portadores de pene. Quizá porque, históricamente, se hayan visto obligadas a ello.
Y vaya si tienen mayor sentido de conservación. Me picó la curiosidad y miré la cifra de suicidios. De cada cinco personas que deciden unilateralmente dejar de pagar impuestos, cuatro son hombres (excluyo aquí los que se matan después de matar a sus parejas, pues son asesinos, no suicidas). Se suicidan doce hombres de cada cien mil y sólo tres mujeres. Y aunque el número total cambia, en todos los países la relación es por lo menos tres a uno. Lo dicho, son más duras. Universalmente más duras.
Por cierto, por si os interesa, los tíos se decantan por ahorcarse mientras las mujeres prefieren tirarse desde los tejados. ¿Veis cómo son más egoístas? ¿Y si pasa alguien por debajo? 
En fin, que estoy seguro de que el libro me encantará. Y, a lo mejor, me sorprende.
Saludos a todos y a todas (hoy sí procede)
Si ETA secuestrara mañana a tres ciudadanos cualquiera y exigiera al Gobierno para no matarlos unos cuantos millones de euros y la liberación de uno de sus matarifes más conspicuos, ¿cuál sería la reacción de la gente si el Gobierno cediera?
Me hago esta pregunta porque me sorprende cómo se intenta pasar de puntillas sobre el asunto de la puesta en libertad de los cooperantes de Acció Solidaria. Me parece perfectamente compatible disociar la alegría de que hayan vuelto a casa de la conformidad con el proceso que ha llevado a su liberación.
Imagino que a los españoles nos duele menos darle el dinero a alQaeda que a ETA. Supongo que los vemos más distantes y que, inconscientemente, pensamos que es menos probable que nuestro dinero sirva para matarnos a nosotros, mientras que con ETA es seguro que sería así. O quizá sentimos tanto alivio de verles a salvo que ni nos lo planteamos. Esto debe ser lo más probable.
Sin embargo, por un giro del destino, ayer se nos hizo bien visible que alQaeda nos sigue matando. Ayer tres españoles perdieron la vida asesinados en Afghanistan, donde se nos ha perdido lo mismo que en Irak, aunque no es ése el tema hoy. Los mató la misma organización, o el mismo magma de organizaciones terroristas que hoy tiene unos cuantos millones más que nuestro Gobierno le ha dado. Para seguir matando.
Lo siento, pero no estoy de acuerdo con lo que ha pasado. Ni con lo que pasó en Somalia con el barco pesquero Alakrana. Ser español se ha convertido en un riesgo mayor porque los terroristas saben que pagamos. Hace poco, los franceses intentaron liberar a un secuestrado. Aunque mataron a varias sanguijuelas, fracasaron y esa gentuza se vengó matando al infortunado. De esto va gobernar, de tomar decisiones. De arriesgar, pero siendo coherente. Los franceses serán objetivos menos codiciados que los españoles porque los terroristas saben que Francia no paga. No me extraña que Sarkozy esté cabreado.
Lo que quiero decir es que mi hipótesis del primer párrafo es totalmente equivalente a lo que ha pasado y deberíamos estar tan contentos de que estén vivos como en desacuerdo con la permanente cobardía del Gobierno. Me supongo que quizá lo encuadren dentro de su programa de avance de la Alianza de Civilizaciones. No sé qué me indigna más, si la ignorancia, la estulticia o la desvergüenza. Porque de todo andan sobrados.
Saludos a todos
PS.- En este país desquiciado, hay gente que piensa que han cedido porque los cooperantes eran catalanes. Menuda memez, aunque un buen indicativo del desgarro social.
Otra cosa: ¿dónde está la progresía intelectual? Perdón, que no era el tema..
Ayer tuve una tarde bastante ardua. Fui al gimnasio, lo cual sólo puede ser calificado de osadía, no tanto por el hecho de ir a un gimnasio, sino por ir a "mi" gimnasio. Uno está acostumbrado a que las máquinas sean reliquias arquitectónicas de una era preindustrial. Tampoco es una sorpresa que no haya aire acondicionado, lo que reduce significativamente el tiempo en que rompes a sudar. Lo reduce tanto que se queda en nada. No has empezado a correr y ya estás empapado (está en un sótano). Esto es una ventaja porque te legitima moralmente para irte antes.
La novedad ayer fue que los vestuarios VIP estaban cerrados por "problemas internos" (sic). VIP es el acrónimo de "Vaya Inmundicia Puerca" en circunstancias normales, así que mejor ni pregunté cuáles podían ser esos problemas internos que agravaban el ya insalubre estado habitual de los vestuarios. Disciplinadamente, me dirigí a los vestuarios anexos (no VIP) que no tienen ni taquilla, me puse mi ropa de deporte y tras un breve calentamiento agonicé sobre la cinta intentando alcanzar mi tope de 30 minutos a 10 kms a la hora. No pude, pero lo completé con algún ejercicio adicional para calmar mi conciencia. Al acabar, me dirigí a las duchas, sólo para descubrir que no había agua. No que no había agua caliente, sino que no había agua a ninguna temperatura. Inútil describir mi cabreo, que se mitigó algo al recordar que este mes había dicho que no iba a ir al gimnasio y no me han cobrado.
Hecho un auténtico guarro, me monté en el coche para ir a la piscina. Al llegar a mi calle, tuve una muestra palpable de la inteligencia y sensibilidad de los animales. Me puse a charlar con mi vecino y de repente salió de su casa mi vecina-testiga de Jehová- aleluya-quieres el Atalaya-te vas a pudrir en el infierno con un pequinés repugnante que no me explico cómo aún vive porque es más viejo que yo. El bicho debe notar el inmenso asco que me produce y ayer pasó a la acción y me intentó morder. Fue un ataque traicionero, seco, mortal. A duras penas lo esquivé, aunque fracasé en mi intento de arrearle una patada que llevo mucho tiempo queriéndole propinar y por fin tenía excusa. Fueron tablas. La ventaja de mis nulas relaciones con los anti transfusiones de sangre es que nos ahorramos ninguna explicación. Ni me pidió perdón ni le quité hierro al asunto. Mejor. Al fin y alcabo, sé dónde viven.
Así que se me pasó la hora de la piscina y me duché en casa. Al acabar, en un ataque de amo de casa, puse el lavavajillas. No completó el ciclo y el olor a chamuscado me hizo temer lo peor. Efectivamente, el puto pequinés ha sobrevivido a mi lavavajillas. Me parece muy injusto. Por cierto, he visto lo que cuesta uno nuevo. Un lavavajillas, no un pequinés. Puff...
Saludos a todos
Me decía un amigo muy próximo que Sabina era su "inconsistencia". Se refería al hecho de que le encantara su música a pesar de que él represente todo lo que le repugna: progresismo de salón, relativismo moral, defensa de lo indefendible, etc... Reconozco que el comentario me hizo gracia. A mí Sabina me gusta tanto que nunca he permitido que mis pensamientos sobre muchas de sus posturas y actuaciones afecte a mi decidida y rendida admiración por su talento.
El mejor concierto al que he ido en mi vida fue el que Sabina dio en Las Ventas en septiembre de 2.000. Fueron tres horas apabullantes, sin tregua, que acabaron con "Y nos dieron las diez" y "Noches de boda" con los mariachis en el escenario y el público más entregado y ronco que jamás haya vuelto a ver. Y con la mejor versión que se haya hecho de mi canción favorita "Y sin embargo". Sólo por esa canción hubiera pagado la entrada.
Sabina es un genio. De esos pocos que son capaces de reunir tres generaciones entre el público y que las tres griten y maltraten sus canciones al cielo. Vaya por él.
Lo cierto es que el comentario de mi amigo me llevó a pensar en mis inconsistencias propias. No son tantas. Si desprecio la trayectoria del individuo, sólo si es un genio consumo su obra. Y como genios no hay tantos, normalmente no entro en conflicto.
Debe ser por eso por lo que es difícil que Suso de Toro o Lucía Echebarría cobren de mí directamente. Tampoco es gran problema. Todos a los que desprecio ya tienen la espalda bien cubierta. No se morirán de hambre. Sí lamento lo de Almudena Grandes. No entiendo que, con ese talento, se haya pasado al lado oscuro de la cultura "oficial". Una pena, escribía mejor con el PP
Saludos a todos
Seguro que habéis oído la noticia. Un anciano mató a tiros a una mujer en Madrid por una discusión de tráfico. Lo más estremecedor es que, antes de huir, la remató en el suelo con dos disparos a quemarropa. Luego se subió al coche y se largó. Entre los primeros tiros y los últimos, intentó asesinar también a la pareja de la desdichada e incluso al portero de una finca que osó interferir en la refriega.
Según leí en la primera reseña, se habían enzarzado por una plaza de aparcamiento y la pareja había increpado al viejo que debía querer que le dejaran en paz. En un momento dado, la mujer quiso, en un semáforo, abrir la puerta del coche del asesino mientras le retaba ¿qué me vas a hacer tú a mí, eh?. El resto ya es conocido.
Lo curioso es que en las informaciones posteriores ya se omitía esto. Por ese absurdo prejuicio de que los muertos sólo pueden ser elogiados, se obvia cómo se generó la discusión. Como si eso fuera a justificar lo que hizo ese matarife... Al esconder la realidad, se consigue el efecto indeseado de ocultar que todo eso pudo ser evitado.
Recuerdo la película de "Un día de furia". Un archiputeado Michael Douglas se ve atrapado en un atasco infernal un día asfixiante. Pequeñas incomodidades cotidianas (el atasco, el calor, bocinas, la mala educación de la gente...) desatan una furia homicida en el, hasta entonces, pacífico ciudadano. Es curioso, te repugna lo que hace pero sientes una extraña comprensión hacia él.
No es éste el caso. Espero que ese señor pague la salvajada que cometió y que ni su edad ni nada sirva de atenuante. Me lo imagino rematando a la pobre mujer en el suelo y me estremezco. Menuda muerte.
No me cabe duda que este homicida sentía que se estaba vengando por los insultos recibidos. Cuando nos enzarcemos en peleas, recordemos que la venganza es un sentimiento tan fuerte que no se puede controlar. Y que eso sirva de freno para nuestros deseos de ser los gallos del corral.
Para desdramatizar el tema, no puedo dejar de mencionar un experimento que realizaron en EEUU para medir lo fuerte que es este impulso de venganza. Es trivial, pero ilustrativo. Un chico en un Starbucks preguntaba a la gente si quería participar en un experimento muy sencillo. A unos (a los que no quería cabrear) les explicaba lo que tenían que hacer y les decía que ganarían 5 dólares. Cuando acababan, recogía los papeles y les daba un montoncito de billetes de un dólar, les pedía que los contasen y firmaran un recibo de que habían cobrado los 5 dólares prometidos. A los del segundo grupo, a los que sí quería molestar, les contaba lo mismo, salvo que a mitad de la explicación, fingía que recibía una llamada en su móvil. Sin más, lo cogía y mantenía una conversación de 20 segundos. Al acabar, sin disculparse, seguía con la explicación. Todo lo demás era igual.
El truco era que a todos les daba más dinero del que les había prometido y, por ende, de lo que firmaban que habían recibido. En el primer grupo, el de los no importunados por el móvil, uno de cada dos le advertía que le había dado más. En el segundo !uno de cada siete! Y sólo por una llamada de veinte segundos...
Ya sé que pensáis que este experimento no sólo mide que somos vengativos. También mide que somos bastante golfos ¿verdad? Sólo uno de cada dos... Es un poco deprimente, pero es lo que hay.
Saludos a todos
PS.- Si os parece que el experimento no es relevante, pensad que vais a un restaurante donde os tratan de pena. Si al hacer la cuenta se equivocan y os cobran menos ¿que haríais? ¿Lo diríais? ¿No? Os iríais más que a gusto mientras os justificabais que habíais hecho lo justo. Pero no, no es justicia. Es venganza. Y qué buen cuerpo se le queda a uno ¿verdad?
Ayer votaron los australianos y parece que van a tener el primer Parlamento colgado, es decir sin mayoría absoluta, en 70 años. Mejor un Parlamento colgado que uno lleno de colgados, me parece a mí por la parte que nos toca.
Cuando estaban en campaña, leí un artículo en el Sydney Morning Herald, en el que la periodista se quejaba de la vulgaridad de la campaña electoral. Tómese vulgaridad como sinónimo de falta de profundidad, no como chabacanería-belenesteban-telecinco. Argumentaba, con toda la razón, que dado que los votantes no pueden ser expertos en todos los temas, es imprescindible que los que mandan tengan legitimidad moral para que los gobernados puedan confiar en que tomen las mejores decisiones. La autora asumía como un dato que los políticos han de pertenecer a la élite intelectual de la Sociedad australiana. Podéis imaginar, siendo español, el amargo cachondeo que me invadía leyendo tan inocente asunción.
El artículo seguía lamentando que, en ausencia de algo tan importante, los electores se refugian en el pensamiento de que conservadores y laboristas son distintos perros con el mismo collar y eso es falso puesto que había grandes diferencias en los programas electorales que detallaba. Entre ellos, temas muy sensibles como los impuestos a las Compañías Mineras o el fin del monopolio de Telstra (la Telefónica de allí). En suma, un artículo magnífico, pero poco aplicable a este páramo en que vivimos.
En Australia, el voto es obligatorio y los políticos se machacan cortejando a los swing voters (los votantes cuyo voto cambia según las elecciones). Los periódicos organizan cara a cara de los candidatos y reciben preguntas de estos votantes. A juzgar por los resultados, Abbott tuvo más éxito que Gillard con este grupo, aunque habrá que ver si gobierna o no. Los swing voters son, al fin y al cabo, los que miden la calidad de una democracia puesto que son la única fuerza por la que los Partidos pueden preocuparse de los ciudadanos, en vez de sus oligarquías internas, sostenidas por una masa de votantes siempre fieles. Tómese aquí fiel como sinónimo de aborregada.
Y aquí también, los años estúpidos de Zapatero dejarán un legado dañino. Su sectarismo ha radicalizado a los votantes, lo que incide en la bajada de la calidad de sus opositores (de la suya, ni hablo). ¿Para qué se va a esforzar el PP, si ya tiene millones de españolitos encabronados que le van a votar sólo por quitar a ZP? Como le corresponde a una democracia nominal, no swing voters in Spain. Sólo votantes contra el otro.
Y en ésas estamos. Ayer alguien se quejaba de que el Parlamento elegido en Australia podía ser inútil. Mejor eso que un Parlamento plagado de inútiles. ¿O no?
Saludos a todos
No me gustan los animales. Entiéndase esto no como que los odie, sino que considero óptimo que mi interacción con ellos sea mínima. Supongo que vivir en este barrio donde se te va la vida entre esquivar las cagadas y los ladridos de los perros no ha ayudado a fortalecer mis lazos con ellos. Ni con sus dueños, obviamente.
Pero pienso que nunca me han gustado, porque recuerdo que, siendo un crío, mis padres me llevaron al zoo de Madrid y fue uno de los días más aburridos de mi infancia, aunque ni de lejos tanto como cuando nos llevaron al Monasterio del Escorial. Muchos años después, no he vuelto a ninguno de los dos sitios, porque aún no me he recuperado.
Sin embargo, por aquello de las cosas atípicas que haces cuando estás fuera, mis vacaciones en Australia y Nueva Zelanda han visto un inesperado aprecio por la vida animal que, por supuesto, caducó en cuanto me subí al avión de vuelta.
Prácticamente lo primero que hicimos al llegar a Sidney fue ir al Jardín Botánico. Me gustó. Ahí pudimos ver un montón de bichos que sólo están allí en Australia como las kookaburras, unos pájaros singularmente feos, y unos murciélagos que de noche tienen que asustar de veras. La verdad es que, más allá de que los animales te gusten o no, es impresionante verlos tan cerca.
También fuimos al zoo. Vaya por delante que es visita obligada. Taronga (que así se llama el zoo) está colgado en una percha sobre la bahía y proporciona unas vistas de Sidney maravillosas. Además, el viaje en ferry es gratificante. Merece la pena, porque está muy bien cuidado y supongo que tienen animales que no se verán en otros zoos, aunque en mi caso eso se puede dar por sentado porque no pienso ir a ninguno más. Allí vimos los koalas, que son tan amorosos como podáis pensar y canguros y wallabies. Yo pensaba que eran lo mismo, pero no. El tamaño importa. Los canguros son más grandes. En lo que se parecen es en que ninguno se movía. Tirados allí, veían pasar a los visitantes con mucho menos interés que el que nosotros poníamos en verlos a ellos. Me parecieron bastante vaguetes y con poca gracia. Luego los vimos libres y la cosa cambia.
Sí me impresionó el diablo de Tasmania. Pequeño, pero un auténtico cabronazo, que todo hay que decirlo. Parece que en grave peligro de extinción, aunque seguro que los aussies los salvan. En fin, veremos. Lo cierto es que ni sospechaba el número de animales exclusivos de Australia, aunque tampoco había dedicado mucho tiempo a pensar en ello. La mayoría nada bonitos, aunque creo que mi hija no está de acuerdo en esto, porque por gustarle, hasta le encantó una especie de ornitorrinco que se llama platypus que puede ser gracioso, pero bonito...
Contra todo pronóstico, pasé un rato de lo más agradable, aunque nos perdimos un espectáculo de pájaros que nos había sido especialmente recomendado por falta de tiempo. La próxima.
En Nueva Zelanda, había que ver el kiwi y fuimos a un Centro de Interpretación que había en Queenstown. El kiwi sólo vive en NZ y es su símbolo nacional. Ir allí y no verlo es como ir a Madrid y no ver la Cibeles. Tienes que hacerlo, porque si no, no has estado, pero aparte de eso, poca cosa. Porque el bicho es soso como él solo. No vuela y tiene un aspecto de lo más patoso. No obstante, observé con devoción cómo tomaba su almuerzo mientras una cuidadora explicaba con un cariño que le honraba las vicisitudes del animal. Como coincidimos con unos japoneses, el silencio fue total durante la aburrida charla y lo mejor fue que no se cortaron al preguntar con lo que la chica tuvo que volver a soltar el rollo, ésta vez con considerablemente menos espíritu...
Así que vimos animales a base de bien. Son las cosas raras que haces cuando viajas...
Feliz sábado. Saludos a todos
PS.- Aunque lo raro raro fue que me llevé mis zapatillas de deporte para salir a correr allí. Como si fuera algo que hago aquí... Naturalmente, volvieron como se fueron, pero ahora puedo decir que he hecho con ellas 20.000 km. Y si cuela..
Un tal Juan Soler, que debe ser uno de los miles de personas que viven de la política y que gozan del privilegio de ser unos absolutos desconocidos para los ciudadanos que les pagamos nómina y prebendas, la ha cagado.
El señor Soler tiene un blog. Y hace unos días escribió la chorrada de que el acento de Trinidad Jiménez la capacita más para optar a un puesto en Málaga que en Madrid. O algo así. La verdad es que leí el post con curiosidad pues ésta es la tercera mañana consecutiva que en la SER no hablan de otra cosa. Se ve que el verano trae pocas noticias.
El post no es gran cosa, pero lo que no es es ofensivo. Es ligero y desafortunado y lleno de errores tipográficos, pero no ofensivo. Es, simplemente, irrelevante. Ante el aluvión de críticas, el aturdido consumidor de recursos públicos se ha apresurado a pedir disculpas. A buenas horas, mangas verdes. Ya te han puesto en el punto de mira, colega.
Su comentario es, sin duda, poco apropiado, tanto si lo piensa como si no. Si algo tiene Madrid es que acoge a todo el mundo sin pedir carta de naturaleza. Así que mal. Pero de eso a ser tildado de xenófobo y machista hay varios pueblos que cruzar.
Hoy la SER, aprovechando el tirón, ha hecho un repaso de los comentarios machistas de gente del PP. Vaya tela. Me he quedado con lo que le dijo el bronceado Zaplana a de la Vega sobre su afición a disfrazarse y la aseada indignación de la enjuta vice. Lo siento, me hizo gracia. Supongo que eso me convierte en un machista.
Seamos francos. Todo esto es pose. Lo que pasa es que no tienen otra cosa de la que preocuparse, porque todo va genial 
. Si mañana alguien dice que Moratinos es un gordo calvorota, dirán que es un insulto. Pero si esa misma persona dice que de la Vega es una arrugada seca, será una expresión de machismo. ¿O no?
Así que el señor Soler simplemente es otro pijín anónimo vividor que, además, escribe mal sus desafortunadas ideas. No un machista ni un xenófobo. Porque, además, acento malo, malo, malo, es el de Pedro Castro. Y de ése no ha dicho nada. Aún.
Si mañana la SER sigue dando la matraca con esto, juro que cambio de emisora
Saludos a todos
El 28 de agosto del año pasado escribí esta entrada en el blog:
"Hace unos pocos días, le diagnosticaron un cáncer a un familiar de alguien a quien conozco. Es un hombre anónimo, de un pueblo anónimo de esa zona donde Toledo, Ciudad Real y Cuenca se juntan y se separan.
Sólo sé su nombre, no le conozco. Me lo imagino trabajador, sano, de pueblo en el mejor sentido, si es que puede tenerlo malo. Sé también que su mujer está enferma desde hace años. Un hombre más, como otros miles
Este verano empieza a tener dificultades para orinar. Luego lo que sale es sangre. Hospital, pruebas, operaciones...
Ahora está atado a una sonda. Pendiente de operaciones posteriores. O quizá del infierno de la quimioterapia, de esa lucha en la que te dejas la vida para salvar la vida.
Viví muchos años leyendo un cartel en la puerta de la Residencia donde mis padres pasaron sus últimos años. Era de la Sociedad Española de Gerontología (o algo así). Decía que el alargamiento de la esperanza de vida de los españoles era la mayor conquista social. Supongo que es cierto, pero siempre eché de menos una mención a la calidad de vida.
Supongo que sólo quería desearle a este hombre que le queden muchos inviernos por vivir, muchas vides que cortar y muchos vasos de vino que apurar. Pero, por encima de todo, que lo que le quede no sea, en ningún caso, peor que lo ya vivido. Seguro que así será"
Esta noche, José Viana, que así se llamaba, ha muerto en el hospital de Alcázar de San Juan. Ha durado un año. Descanse en paz.
Hasta hace nueve años, la Muerte me era un concepto lejano. Viví treinta y cinco años sin que la guadaña me rozara la piel. Desde entonces, se ha convertido en una compañera de viaje. A todos nos pasa. Ves las fotos y mentalmente tachas las sonrisas que ya nunca volvieron. Sabes que es la Muerte es la única cosa que la Vida te garantiza, pero nunca te acostumbras. Y sobre todo sabes que nunca puedes llenar el desconsuelo de los que le quisieron, porque nadie puede.
Así que me ahorraré el resto. Sólo decir que lo siento. Descanse en paz
Saludos a todos
